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Pretty Escort

172 000 dollars. C’est le prix de mon avenir. Celui de ma liberté, aussi. J’ai bien essayé les banques, les petits boulots où la friture t’accompagne jusque dans ton lit... Mais impossible de réunir cette somme d’argent et avoir le temps d’étudier. J’étais au bord du gouffre quand Sonia m’a tendu cette mystérieuse carte, avec un losange pourpre gravé dessus et un numéro de téléphone en lettres d’or. Elle m’a dit : « Rencontre Madame, tu vas lui plaire, elle va t’aider... Et ton prêt étudiant et ton taudis d’appartement en colocation ne seront plus que de vilains souvenirs. »
Elle avait raison, le meilleur m’est arrivé, et le pire aussi...

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Mon milliardaire, mon mariage et moi

Si l’on m’avait dit qu’avec LUI, la vie deviendrait si intense… L’avoir rencontré, c’était plus palpitant qu’un voyage dans un pays exotique, plus excitant qu’une journée de shopping le premier jour des soldes, plus fou que d’avoir gagné le gros lot au Loto, plus exquis que tous les éclairs au chocolat, les mille-feuilles et les macarons réunis en une seule pâtisserie. Mieux que tout ce que j’avais vécu jusqu'à maintenant.
Mais à l’heure où je vous parle, j’ai peut-être tout perdu…

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Le bébé, mon milliardaire et moi

Au moment où elle se rend à l’entretien d’embauche qui peut changer sa vie, Kate Marlowe manque de se faire piquer son taxi par le plus irrésistible des inconnus. Avec le bébé de sa défunte sœur à charge, ses factures en retard et ses loyers impayés, elle ne peut pas laisser filer cette voiture. Ce travail, c’est sa chance ! Ni une ni deux, elle décide de prendre en otage le bel étranger... même s'il y a de l'électricité dans l'air.
Entre eux, l’attirance est immédiate, foudroyante. Même s’ils ignorent encore que cette rencontre va changer leur vie. À jamais.

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Donne-moi ton âme

Gloria Robin, jeune musicienne rock pleine de talent, est contactée par Benjamin Marlow, un mythique producteur new-yorkais. Benjamin l'introduit dans un groupe afin qu'elle en soit la chanteuse. Tout se passe bien, le groupe est sympathique, Gloria se sent bien accueillie, et Benjamin a un charme fou. Tout est parfait ? Trop parfait ! Car Benjamin est un vampire âgé de 239 ans, tout comme Joan, Kim, Alex et William, les membres du groupe.
Et Gloria l'ignore... Est-elle tombée dans un piège ? Pourra-t-elle s'en sortir ? Et le voudra-t-elle seulement ? Car Benjamin Marlow n'est pas seulement un producteur de génie, c'est avant tout un vampire à l'apparence d'un homme de 29 ans, à la beauté époustouflante et au magnétisme irrésistible

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Contrôle-moi

Strip tease, danse et séduction : la trilogie la plus sensuelle de l'année ! *** Celia est une jeune femme de 21 ans à qui la vie semble enfin sourire : elle qui rêvait depuis toujours de faire de la danse son métier, c'est aujourd'hui devenu une réalité. Mais lorsqu’un homme mystérieux qui se fait appeler Swan lui demande un strip tease personnel à son domicile, ses convictions vacillent. Est-elle vraiment prête à danser pour cet admirateur au charme dévastateur ? Les avertissements des autres strip teaseuses ne sont-ils que jalousie ou réelle sollicitude ? Danser et danger riment étrangement aux oreilles de Celia. Mais la jeune femme peut-elle réellement résister à l’attraction magnétique de Swan ?

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Emma Green

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Vol. 2

1. La reine des niaises

30 mai 2015.

- Nombre de parties de jambes en l’air réelles ce mois-ci :

1 (mais croyez-moi, elle vaut pour 1000)

- Nombre de jours sans aucunes nouvelles de S, mon chevalier noir, mon prince guerrier, mon irrésistible inconnu, mon amant inoubliable… et surtout mon rien du tout :

7

- Nombre de jours depuis que j’ai planté mon pauvre cavalier, Démétrius White, à ce bal surréaliste auquel je ne pouvais pas rester :

7

- Nombre de fois où j’ai tapé sur Google « Son altesse sérénissime Soren Konstantin Gustav Ostergaard, prince héréditaire du royaume du Danemark » :

285

- Nombre de débriefings avec Pénélope et Margo cette semaine :

6 (et autant de mojitos)

- Nombre de scénarios improbables inventés avec Elliot pour trouver une suite à ce pseudo triangle amoureux dans lequel je me suis fourrée :

3 (et autant de fous rires)

- Nombre de signes écrits pour mon prochain roman :

- Nombre de yaourts stracciatella ingurgités en sept jours :

16 (je n’ai plus aucune petite cuillère propre… Penser à faire la vaisselle. Ou à acheter des couverts en plastique.)

- Nombre de robes taille 38 dans lesquelles je rentre :

toujours 0

- Nombre de smoothies 100 % fruits et légumes avec pulpe et racines :

0 (pourquoi je les ai achetés, déjà ?)

- Pourcentage de probabilité que je revoie Soren Ostergaard un jour :

1 % (ce qui me fait 99 bonnes raisons de me laisser aller, de ne pas avoir besoin de mincir ni de rentrer dans aucune de ces robes.)

Demain, c’est la fête des Mères en France. Aux États-Unis, c’était il y a trois semaines. Et ma mère adore qu’on la lui souhaite deux fois. Elle dit qu’elle le mérite amplement. Demain, on se connectera à Skype avec Elliot et on redira à Béatrice Green à quel point elle est merveilleuse, à quel point on l’aime et à quel point elle nous manque. Et on esquivera la plupart de ses questions sur nos situations sentimentales respectives. Et on lui mentira un petit peu en lui racontant qu’on vit tous les deux sur un nuage, que tout va incroyablement bien et qu’elle n’a à s’inquiéter de rien.

J’ai cherché sur Google, la fête des Mères tombe le deuxième dimanche de mai au Danemark, comme aux États-Unis. Cette information n’a aucun intérêt, mais quand j’ai un homme dans la peau, j’ai besoin de tout savoir de lui, tout de suite. Même si je ne peux pas lui demander directement et que je suis obligée de trouver mes réponses sur des sites d’ambassades, de tourisme et autres blogs de voyages.

Mais qu’est-ce qui me prend de vouloir obtenir la nationalité d’un mec avec qui j’ai couché une seule et unique fois ?

Internet m’a donc appris que Soren n’était pas le fils de la reine du Danemark mais son neveu. Sa mère à lui est la sœur de la reine. Et il a lui-même deux sœurs aînées. Donc il ne sera jamais roi. À moins que la famille entière meure d’une grippe foudroyante – il fait froid là-bas, non ? – ou d’une intoxication au hareng ou à la saucisse – oui, j’ai regardé, les Danois ne se nourrissent que de ça.

Malgré les informations glanées sur Wikipédia – Soren Ostergaard, 32 ans, célibataire, au grand dam de la famille royale – je ne peux pas m’empêcher de me demander : est-ce qu’il y a une femme que mon prince regarde en se disant qu’un jour elle sera la mère de ses enfants ? Et qu’il pourra, par un beau dimanche ensoleillé, lui offrir une rose rouge ou plutôt une parure de diamants, juste pour la remercier de lui avoir donné un bébé ?

S’il est une altesse sérénissime, moi je suis la reine des niaises pathétiquissimes.

Et oui, je suis auteure, j’ai le droit d’inventer tous les mots que je veux !

Malgré la semaine écoulée, j’ai toujours du mal à réaliser que j’ai partagé le lit d’un prince, un vrai – et pas seulement son lit… son mur et son tapis aussi. Mais ce que j’ai le plus de mal à admettre dans tout ça, c’est à quel point je ne peux plus me passer de lui, à quel point je ne peux pas m'empêcher de penser à lui, de rêver de lui, de le voir à chaque coin de rue et d’espérer son retour inopiné dans ma vie. En sept jours, je suis devenue le cliché de la pauvre fille qui attend près de son téléphone alors que son aventure d’une nuit ne lui a même pas demandé son numéro. Même à mes héroïnes de papier, je ne leur ai pas infligé ça. Je suis Amande cherchant Gabriel partout après qu’il a disparu. Je suis Alma, prête à attendre son Vadim pendant douze années sans jamais l’oublier. Sauf qu’elles, elles ont fini par les retrouver.

Et si Soren aussi, de son côté, attendait en silence un signe de ma part, une visite impromptue à son hôtel particulier, un coup de fil impossible auquel il croit quand même… ?

Non, évidemment que non, un prince milliardaire a mille autres choses à faire.

Comme souvent le samedi après-midi, je vais rendre visite à ma voisine de palier, Aimée Salomon, une petite vieille de 75 ans qui aime m’offrir le thé et que j’adore écouter parler. C’est un échange de bons procédés plus qu’un acte de charité : je lui tiens compagnie pendant qu’elle me change les idées. Elle peut râler sur sa solitude pendant que je me gave de ses petits gâteaux à la noix de coco, les meilleurs que j’ai jamais goûtés. De sa voix enrouée d’ancienne fumeuse, elle me parle de la dernière dispute des voisins du dessus, de Plumeau, le pigeon qu’elle a presque réussi à apprivoiser – et dont elle hésite à faire un rôti ou un boa en plumes. J’en profite pour lui raconter mes histoires de cœur foireuses ou inexistantes, elle se moque de moi sans jamais me prendre en pitié et me répète sans cesse qu’une passion houleuse vaut mieux qu’une vie entière à attendre l’amour parfait qui ne vient jamais.

J’imagine qu’elle parle en connaissance de cause…

Malgré son visage fatigué et son passé bien rempli, Aimée est encore une bonne vivante, qui aime manger, boire, rire et danser, qui parle de sexe à vous en faire rougir, qui écoute la télévision bien trop fort et qui se pomponne tous les jours – au cas où un jeune livreur plein d’énergie voudrait rester un peu plus longtemps chez elle. C’est la grand-mère dont tout le monde rêve, drôle à se rouler par terre, forte en gueule mais si douce à l’intérieur, une commère qui adore les affaires des autres et raconte les anecdotes comme personne, une ancienne prof d’histoire cultivée et jamais ennuyeuse, une grande dame au petit corps dodu, qui a toujours 30 ans dans sa tête et une passion dévorante pour la vie des têtes couronnées.

Et c’est bien la première fois que ce hobby étrange pourrait m’être d’une quelconque utilité…

– Aimée, tu ne m’as pas entendue sonner, je me suis permise d’entrer ! essayé-je de crier par-dessus le documentaire à plein volume.

– C’est une rediffusion, je l’ai déjà vu deux fois, m’accueille-t-elle en bougonnant. Je vais mettre de l’eau à chauffer, ajoute-t-elle en se levant difficilement pour aller éteindre la télé.

– Laisse, je vais le faire !

– J’ai beau être vieille et grosse, je ne suis pas encore impotente, ma petite Emma, me gronde-t-elle avec son sourire malicieux.

Je la regarde partir en direction de la cuisine, avec sa tunique à grosses fleurs multicolores, et je lui mets les deux mains sur les épaules pour la suivre à la queue leu leu, ma façon à moi de ne pas la contredire. Une fois le thé et les gâteaux servis, ma petite voisine ne se fait pas prier pour me raconter tout ce qu’elle sait sur la famille royale danoise.

– La reine Cecilie du Danemark est une femme de poigne, au physique un peu ingrat, qu’elle compense par une bonne dose d’autorité. Elle doit avoir dans les 60 ans. Elle est mariée au prince consort August, un bonhomme rougeaud et sympathique, complètement écrasé par sa femme mais qui n’a pas l’air de s’en plaindre. Et ils ont un fils unique, Sebastian, qui est appelé à régner bientôt, il a presque 40 ans le pauvre… Mais la reine ne lâchera pas le trône comme ça !

Cette persévérance, ça me rappelle quelqu’un…

– D’ailleurs, les Danois ont une nette préférence pour la petite sœur de la reine, la princesse Filippa, qui est jolie comme un cœur et bien plus douce, féminine, souriante, chaleureuse… Je trouve qu’elle a un petit côté Lady Di, continue ma voisine entre deux gorgées de thé.

La douceur ne se transmet donc pas dans les gènes, si cette femme est bien la mère de mon prince voyou.

Hmm… Stop !

– À côté, la reine Cecilie a l’air froide, presque austère. Elle s’habille de manière très stricte, fume en public, elle adore son armée et gère tout ça avec une grande fermeté. Mais ça ne choque pas au Danemark : ça fait longtemps qu’ils permettent aux femmes de régner. Ils ont même voté l’égalité entre filles et garçons dans l’ordre de succession au trône. Là-bas, c’est les femmes au pouvoir et les hommes à la maison ! Ça m’aurait bien plu, je crois ! me sourit Aimée en levant son petit poing fripé de mamie féministe.

Et ça fait un point de plus pour Soren et son pays féministe…

Pourtant, il m’a bien eu l’air d’aimer ça, le pouvoir, cette fameuse nuit… Bref, je m’égare !

– Pourquoi tu veux savoir tout ça, ma petite Emma ? me questionne ma copine à cheveux blancs et lunettes à montures rouge vif.

– Pour rien… Enfin si, pour mon nouveau roman, improvisé-je aussitôt en cachant mon visage rougi derrière deux gâteaux à la noix de coco.

– À force de créer des princes charmants, tu vas finir par croire qu’il existe, se moque gentiment Aimée.

– Au moins, je saurai le reconnaître quand il se pointera chez moi ! ironisé-je en tentant de chasser mister S de mes pensées.

Un cortège de voitures klaxonnent bruyamment sous les fenêtres ouvertes, Aimée la commère s’y précipite pour assister au spectacle, en me criant de venir voir ça : assis à l’arrière d’une décapotable, un couple de mariés ivres de bonheur, qui tendent leur visage vers le soleil, suivis de leurs familles et amis avec leurs voitures joliment décorées, leurs sourires ravis, leurs bras qui s’agitent à travers les vitres, leurs coups de klaxon entêtants et leurs cris de joie agaçants. Comme si ça ne leur suffisait pas d’être insolemment heureux. Comme s’il fallait aussi en informer tout le quartier – et narguer tous les pauvres divorcés, les veufs éplorés et autres célibataires aigris.

Non, je ne vois pas du tout de qui je veux parler…

– C’est un joli jour pour se marier, commente ma voisine, aux anges.

– Oui… Ou un joli jour pour rêver…

La sonnerie de mon téléphone et la moustache de Stan en gros plan sur mon écran me coupent net dans mon élan romantique.

– Allô ? décroché-je en m’éloignant de la fenêtre et des bruits de la rue.

– Emma Lucie Margaret Green, dis-moi que tu t’apprêtes à cliquer sur « Envoyer » ! me lance mon éditeur, apparemment en grande forme.

– Envoyer quoi ? !

– Le mail qui contient les trente premiers feuillets de ton roman à me faire lire !

– Presque… pas, réponds-je d’une petite voix. Mais je suis actuellement en train d’interroger une historienne émérite pour donner plus d’épaisseur à mes personnages ! mens-je à moitié, en ajoutant un clin d’œil en direction d’Aimée.

– J’adorerais lire ta version de l’histoire orageuse entre Joséphine et Napoléon après la Révolution, ironise-t-il. On devrait réussir à en vendre quatre, entre tes parents, toi et moi !

– Je vais passer mon week-end à écrire, je t’envoie tout ça lundi, promis.

– On fait comme ça… y croit-il moyennement. J’ai un autre appel, bye Emma !

Même un samedi après-midi, Stanislas a l’air overbooké. Sa vie me stresse rien que d’en parler, mais au moins tout ce qui lui occupe l’esprit l’empêche de penser à mon cas désespéré. Quant à moi, j’ai promis à Pénélope de l’aider à choisir de nouvelles plantes pour décorer sa galerie d’art, et je suis déjà en retard à notre rendez-vous chez le fleuriste du coin. Je dépose deux bises sur les joues rebondies et fripées d’Aimée, lui propose de venir assister au prochain concert d’Elliot au Bus Palladium, vole un dernier gâteau à la noix de coco pour la route et dévale les escaliers de l’immeuble tout en prévenant Penny par texto que j’arrive bientôt. Que je suis presque là. Même si je ne suis pas encore tout à fait partie. Mais c’est du pareil au même.

– Je sais, j’ai dix minutes de retard, je suis la pire copine du monde ! m’excusé-je en arrivant, tout essoufflée. Regarde, je suis rouge de honte !

– Tu es rouge d’avoir couru et tu es aussi la plus mauvaise menteuse du monde ! grogne Pénélope en m’attrapant par la manche pour entrer chez le fleuriste.

– Qu’est-ce qu’il te faut ? Je serai ton esclave pendant une heure pour me faire pardonner, lui proposé-je en riant.

– Cinq orchidées blanches, surtout pas violettes. Un grand ficus pour l’entrée, quelques bonsaïs pour décorer. Et peut-être des bambous. Ou des cactus, liste-t-elle très sérieusement comme si j’allais aller lui chercher tout ça.

– Je plaisantais pour l’esclavage, hein…

– Et que ça saute, Emma ! claque-t-elle dans ses doigts pour me secouer, un grand sourire narquois sur sa tête à claques.

Dix minutes plus tard, je n’ai toujours rien choisi et, surtout, toujours pas compris la différence entre les plantes grasses et les autres – à moins que certaines d’entre elles aiment particulièrement les yaourts stracciatella, auquel cas je connais la définition de « grasse ». Au fond du magasin, j’aperçois le tyran en queue-de-cheval, pas beaucoup plus efficace que moi, en grande conversation avec un vendeur au tablier vert.

Enfin, si on peut appeler « conversation » le fait de se bouffer des yeux en riant bêtement.

Je prends mon portable pour lui écrire un texto qui dit « Prenez une chambre ! », et la séductrice invétérée – mais toujours raisonnable – me répond aussitôt. Sauf que ce n’est pas elle. C’est Démétrius. Encore. Après m’avoir envoyé une dizaine de messages cette semaine, pour me demander successivement comment je vais, pourquoi je suis partie si vite samedi soir, pourquoi je ne lui réponds pas et s’il doit s’inquiéter pour moi, le voilà qui me prend par les sentiments.

[Chère Emma, si je ne peux pas attirer ton attention par mes mots, je te toucherai peut-être davantage avec ceux d’un grand écrivain. Connais-tu la réponse à cette énigme littéraire signée Voltaire ?

« Cinq voyelles, une consonne

En français composent mon nom,

Et je porte sur ma personne

De quoi l’écrire sans crayon. »]

Tout à fait le genre de devinette que j’adore et sur laquelle je peux rester bloquée des heures.

Touché, Démétrius.

Et moi qui ne savais plus comment lui répondre. Je m’en voulais de l’avoir lâchement abandonné au bal, mais je n’étais pas prête à lui expliquer la raison de mon départ précipité. Et puis ses messages un peu pompeux, ses avances, ses inquiétudes, plus il m’écrivait et plus ça devenait difficile de le repousser sans le blesser. Mais l’Américain n’a pas l’air de m’en avoir tenu rigueur, et sa nouvelle approche me détend un peu. Il a peut-être compris que seule une amitié pouvait m’intéresser chez lui. Une amitié basée sur notre intérêt commun pour la littérature, par exemple.

J’attrape un cactus miniature de forme phallique qui me donne envie de glousser et je cours vers Penny pour lui foutre la honte et interrompre sa séance de drague platonique. Le jeune homme en tablier vert s’éloigne aussitôt.

– Et mes plantes, elles sont où ? !

– Ah oui, j’ai décidé que je n’étais plus ton esclave, en fait. Demande à ton vendeur, je suis sûre qu’il adorerait que tu lui bandes les yeux et lui attaches les mains, blagué-je pour l’embarrasser.

– Chhht ! Il vient de me dire qu’il me faisait 20 % de réduction sur tous mes achats, me chuchote-t-elle, très fière de son coup.

– Regarde ce que le Mentalist m’envoie ! dis-je en brandissant mon portable en même temps que mon cactus-pénis qui fait grimacer Penny.

– Tu ne lui as toujours pas répondu, depuis tout ce temps ? ! T’es une garce, Emma. Tu as vu comme il se donne de la peine pour toi ? ! râle-t-elle après avoir lu le message.

– Pénélope Lacroix, c’est pas parce qu’un homme se plie en quatre pour une femme qu’elle lui doit quoi que ce soit… Qu’est-ce que tu as promis à ce pauvre vendeur ?

– Mon faux numéro, pourquoi ?

– Pff, j’ai toute ton éducation sentimentale à reprendre !

– C’est trop tard pour moi ! dit-elle en haussant les épaules. Mais je ne comprends pas pourquoi ce mec ne te fait pas craquer ! Il est canon, exactement ton genre, il aime la littérature comme toi et il est à tes pieds !

Parce que Soren Ostergaard, voilà pourquoi !

– Bon, viens, on va chercher les orchidées avant que je te plante ce sexe à épines dans l’œil.

– Ça fera longtemps que je n’en aurai pas vu un d’aussi près, se moque-t-elle d’elle-même, déclenchant mon fou rire.

Une fois la mission plantes terminée, je regagne mon appartement en cogitant sur l’énigme de Démétrius. J’ai la réponse sur le bout de la langue, sans doute une histoire de plumes, mais j’ai surtout mon prince voyou dans la tête qui m’empêche de réfléchir.

Pourquoi les hommes qu’on voudrait comme amis en demandent toujours plus ?

Et pourquoi les hommes qui nous rendent folles en veulent toujours moins ?

Je crois que le titre de mon prochain roman est tout trouvé : « La vie est trop injuste. »

Perdue dans mes pensées, je ne pense même pas à allumer la lumière en grimpant les escaliers. Celle qui filtre sous la porte d’Aimée m’éclaire à peine, sur le palier, mais ça suffira pour glisser ma clé dans la serrure. J’entends la musique familière de la télévision trop forte de ma voisine. Et puis…

– Bonsoir, fait une voix rauque, étouffée.

Presque un murmure. Je pourrais l’avoir rêvé. Mais je n’aurais pas pu inventer cet accent étranger. Charmant. Effrayant. Qui, rien qu’à l’entendre, me ramène à ces instants brûlants, ces heures de folie partagées avec lui.

Mes yeux affolés partent à la recherche de son propriétaire : mon prince voyou se tient là, debout dans la pénombre, adossé contre ma porte, les bras croisés sur la poitrine. Et la mienne tambourine. C’est tout ce que je distingue de lui, mais c’est assez pour me renverser. Même presque invisible, il a le plus puissant des sex-appeals. Sa voix. Ce parfum. Cette présence virile, ce charisme troublant. Et cette façon de me rendre stupide.

– C’est vous… ? bredouillé-je sans faire un pas de plus.

Qui ça peut être d’autre ? !

– On devrait se tutoyer, déclare-t-il, toujours aussi sûr de lui.

– Vous croyez ?

Puisqu’il vient de le dire !

– Ou commencer par allumer la lumière, sourit-il en appuyant sur l’interrupteur.

Il sait pertinemment que ses armes de guerre, ce sont ses iris verts.

Puis il poursuit lentement son geste, sa main glisse un instant sur sa nuque avant de venir frôler ma joue, comme s’il n’y avait plus de frontière entre son corps et le mien. Sa carrure et mes courbes. Et cette irrésistible attraction entre nous. Il s’approche pendant que je me fige, son ambré me fusille pendant que mes yeux s’habituent à toute cette luminosité. Ce prince vêtu de noir qui m’éblouit. Et qui me vole un baiser. Furtif mais fiévreux. Joueur mais passionné.

Et mon cœur menace d’exploser.

– Bonsoir, Emma… répète-t-il un peu plus fort, comme si l’insolent n’avait pas encore fini de jouer. Et que la soirée pouvait enfin commencer.

2. Not an addict

Tout est à la fois si sombre et si éblouissant chez cet homme. Sa carrure de titan, ses muscles qui roulent sous sa peau mate à chaque mouvement, ses yeux qui vous éclairent autant qu’ils vous tourmentent. Dans sa chemise noire aux manches rebelles, retroussées jusqu’aux coudes et dans ce pantalon de costume, Soren a tout l’air d’un gentleman cambrioleur. Sauf qu’aujourd’hui, chez moi, rien n’est à prendre. Et encore moins à voler.

Si ce n’est ce troublant baiser…

Mais c’est trop facile. Me surprendre, me défier, m’embrasser, me couper le souffle et l’emporter. Je ne suis pas le genre de fille qui se contente seulement de ce qu’on veut bien lui donner. Correction : cette fille, je l’ai été et je me suis juré de changer.

– Merci pour cette visite impromptue, soufflé-je en mordant ma lèvre encore humide des siennes. Je dois vous laisser.

Ma voix a légèrement tremblé. Sûrement parce que j’aurais dû dire « reste » au lieu de « va-t’en ». Aussi parce que ses yeux revolvers me désarment à tous les coups et que chaque entrevue avec cet Adonis me transforme en cruche antique. Mes dents s’en prennent à nouveau à ma lèvre, son regard s’assombrit et descend sur ma bouche. Ses iris me menacent de mille et un sévices – tous délicieux et inavouables – et son sourire moqueur apparaît. Je glisse la clé dans la serrure, il fait un pas en avant.

– Je ne vous ai pas invité… dis-je avec plus d’assurance, déterminée à ne pas céder.

– Je t’ai demandé de me tutoyer, murmure-t-il en se rapprochant un peu plus.

Cet accent. Je ne me lasserai jamais de l’entendre. Et ce parfum entêtant…

– Vous êtes un prince… glissé-je tout bas tandis qu’il continue lentement à avancer vers moi.

– Et toi une déesse.

Il vient de prononcer ces mots dans un souffle, en caressant ma taille du bout des doigts. Impossible de rester de marbre.

– Soren, arrêtez de me chercher, fais-je en sentant mes joues s’empourprer.

– Alors arrête de me fuir…

– Simple instinct de survie… souris-je en repoussant sa main.

– Ton instinct, je l’ai déjà rencontré, Vénus… me chuchote-t-il à l’oreille d’une voix totalement indécente.

Clac. Je tourne la clé, la retire et ouvre précipitamment la porte en espérant lui échapper. En réalité, ce petit jeu du chat et de la souris m’excite terriblement, mais ça, le chevalier noir n’a pas besoin de le savoir. Comme je l’espérais, il ne me laisse pas fuir aussi facilement et s’immisce dans mon appartement en refermant la porte dans son dos. Les spots du plafond s’allument, diffusant une douce lumière. Je regarde son sublime visage... et succombe un peu plus. Je recule de quelques pas en le fixant, son expression me donnant des frissons.

– Pour un homme de votre rang, vous n’êtes pas un monstre de politesse… ironisé-je en sentant tout mon corps devenir fébrile.

Traître…

– Je n’étais pas particulièrement poli la dernière fois que nous nous sommes retrouvés seuls, sourit-il de manière provocante. Et ça avait l’air de te plaire…

Cette voix rauque et profonde…

– Je ne céderai pas si facilement, cette fois, riposté-je en reculant dans l’entrée.

– Tant mieux.

– Arrêtez d’avancer, Soren.

– Tutoie-moi, Emma.

– Non.

– Ça viendra naturellement, tu verras… murmure-t-il en me suivant dans le salon.

– C’est moi qui décide, m’obstiné-je.

– Et c’est mon but de te faire changer d’avis.

– Personne ne dicte ma conduite.

– Ce caractère. Cette détermination. Cette colère, parfois. Ça fait partie de toutes ces choses qui me plaisent chez toi… grogne-t-il presque.

– Pourquoi est-ce que j’ai l’impression que vous vous foutez de moi ? sifflé-je en sentant mon cœur accélérer.

– Parce que tu n’as rien compris… sourit-il doucement.

– Qu’est-ce qu’il y a à comprendre ?

– Tant de choses…

Ses yeux verts se plissent légèrement tandis que son sourire ne quitte pas ses lèvres.

Cette insolence…

– On s’exprime dans la même langue et pourtant, j’aurais bien besoin d’un traducteur, murmuré-je en fixant sa bouche.

– Tu réfléchis trop, Emma.

– Et vous êtes persuadé de m’avoir parfaitement cernée, Soren.

– Je n’ai pas cette prétention.

– Tant mieux, parce que je suis plus complexe que j’en ai l’air, dis-je en gardant mon sérieux.

– Et je suis plus sincère que j’en ai l’air, riposte-t-il de sa voix rauque – qui me touche en plein cœur.

– D’autres avant vous m’ont tenu le même discours.

– Je ne suis pas les autres.

Ses traits se sont légèrement tendus, mais Soren ne s’impatiente pas, il ne s’emporte pas, il attend. Il sait qu’il a déjà gagné. Mais il veut juste que je l’admette en premier.

– Je devrais moins réfléchir… lui souris-je.

– Affirmatif, m’imite-t-il sur un ton militaire.

– Je devrais me laisser aller.

– Affirmatif, sourit-il de plus belle.

– Je devrais te tutoyer.

Il rit dans sa barbe, très fier d’avoir réussi son coup, je me retiens de pouffer. Un mètre à peine nous sépare. À chaque fois que je progresse en arrière, le milliardaire voyou m’imite pour conserver la même distance entre nous. Il ne cherche pas à brûler les étapes, mais ne se laisse pas distancer non plus. Une danse lente et silencieuse, incroyablement sensuelle, qui me monte à la tête. Un parfait mélange de respect et de persévérance teintés d’arrogance. Un mélange qui fait naître d’irrésistibles picotements entre mes cuisses.

– Très bien, finit-il par déclarer d’une voix douce, en s’adossant contre le mur. C’est toi qui viendras à moi.

– Et si je refuse ? Si je résiste ? J’ai la tête dure, tu sais…

– J’ai tout mon temps, sourit-il innocemment.

– Qui es-tu, Soren Ostergaard ?

– « L’homme qui voulait capturer Vénus », dit-il en me flinguant de ses yeux verts.

Regard inflammable. Voix chaude, veloutée. Expression intense, virile, indomptable. Avant-bras musclés, bronzés, qui ne demandent qu’à être frôlés. Mes dernières résistances s’envolent, mes bonnes résolutions et autres « je ne céderai pas » passent au semi-broyeur et je me jette dans sa direction, prête pour un baiser passionné, déraisonnable, étourdissant.

Tout ce qui manquait à ma vie, avant lui…

Ma bouche avide se plaque contre la sienne, son souffle brûlant m’électrise. Cette étreinte me catapulte dans les nuages. Encore. Et son stupide téléphone portable nous interrompt.

***

Après ce coup de fil de la plus haute importance – d’après sa mine grave et sa conversation très sérieuse, Soren aurait pu me claquer un dernier baiser un peu tiédi et prendre la sortie. C'est tout le contraire. Je ne rêve pas, il est bien là, assis comme un prince, les bras écartés sur le dossier de mon canapé. Il semble enfin baisser la garde et je me résous à l’imiter. L’homme si secret s’ouvre un peu, entrebâille une minuscule porte, et je le découvre plus léger, plus libéré. À mes côtés, le brun ténébreux s’amuse à lire à voix haute les titres des romans qui jonchent mon parquet et s’empilent contre ma bibliothèque pleine à ras bord. Alors qu’il en connaît certains – les classiques comme Ne tirez pas sur l’oiseau moqueur de Harper Lee ou De sang-froid de Truman Capote – d’autres l’intriguent. Les plus « hot », ceux dont le titre ne laisse pas beaucoup de place au suspense.

– C’est comme ça que tu… « t’occupes » quand tu ne m’as pas sous la main ? rit-il en les étudiant.

Je me contente de lui pincer le flanc pour toute réponse. Soren se retourne brusquement et me plaque contre lui pour susurrer à ma bouche :

– Fais ce que tu veux avec tes héros imaginaires. Ils ne m’arriveront jamais à la cheville… me nargue-t-il tandis que je me débats.

– C’est de mes héroïnes dont tu devrais te méfier, grondé-je. Elles ne feraient qu’une bouchée de toi !

Mes dents viennent se planter dans son cou, ce qui le force à me lâcher en grognant. Après m’être libérée, j’en profite pour escalader son corps et m’asseoir sur lui. La vue est encore plus spectaculaire d’en haut. Ses pectoraux et biceps qu’on devine sous sa chemise : jamais vu un corps humain aussi… inhumain. Même sa pomme d’Adam me donne des idées salaces.

Il a raison. Mes héros ne font pas le poids.

– Tu n’as pas vraiment répondu à ma question, tout à l’heure, dis-je en interceptant ses bras pour l’empêcher de me faire basculer.

– Embrasse-moi et je répondrai à tout ce que tu veux, sourit-il insolemment.

– C’est une promesse ?

– Une question, une seule, répond-il de sa voix cassée.

– Je me demande si mon baiser ne vaut pas plus que ça… Deux questions ! tenté-je.

– Une seule, s’obstine-t-il.

– Hmm… fais-je mine de tergiverser.

Ses mains prennent les devants, et ni ma détermination – pourtant farouche – ni ma bouche ne résiste à sa volonté. Bilan des courses : je me retrouve à sa merci, sous lui, son regard victorieux imbriqué dans le mien. Et ce sourire de sale gosse…

– Alors, tu disais ? reprend-il en me faisant frémir de son simple souffle.

– Qui es-tu ?

– Vaste sujet. Précise…

– Non. Tu m’as autorisé une question, la voilà, résisté-je en le provoquant à mon tour.

Son sourire s’efface un instant, ses yeux se perdent dans le vague, puis son insolence refait surface. D’une voix douce mais pleine d’assurance, il daigne enfin me répondre :

– Soren Ostergaard. Né aux États-Unis il y a 32 ans, de parents danois. Ce qui me confère la double-nationalité. Célibataire, sans enfant. Je suis issu de la famille royale du Danemark, la reine est ma tante. Ça m’a ouvert beaucoup de portes, tout en m’en fermant d’autres. J’ai décroché mon diplôme à Harvard et suis revenu au Danemark pour servir dans l'armée comme le veut la tradition royale. J’ai servi dans le régiment de la reine puis suivi l'enseignement d'une unité d'élite de commandos de marine. J’ai ensuite quitté l'armée pour travailler à l'ONU. Depuis quelques mois, j’occupe un bureau à l'ambassade du Danemark en France, en tant que consultant aux affaires culturelles. Quoi d’autre ?… Ah ! Je suis aussi partie prenante dans l’entreprise familiale qui fabrique des éoliennes aux États-Unis et j’ai fait fortune dans les œuvres d’art et les voitures de collection. Satisfaite ?

Non. Son discours était froid, sans âme. Contrairement à ce qu’il pense, son CV m’importe peu.

– Qui es-tu vraiment, Soren ? répété-je en frôlant la peau de son torse.

– Une seule question, une seule réponse, c’était le contrat, se force-t-il à sourire. À toi de me dire qui…

– Emma Green, née…

– Pas si vite, impatiente, je n’ai pas posé ma question ! me stoppe-t-il en collant sa paume sur ma bouche. Qui est ce blond avec qui je te vois partout ?

– Démétrius ?

– Il a donc un prénom… grogne mon amant, d’un ton qui laisse entendre une pointe de jalousie.

Non, ne pas crier Alléluia. Pas à voix haute, en tout cas.

– C’est un ami, pourquoi ?

– Le type « prince charmant », tu ne trouves pas ça chiant à mourir ? sourit-il en se rapprochant tout près de mes lèvres.

– Tu ne le connais pas ! protesté-je en sentant mon trouble grandir.

– Non, mais je vois tout à fait le genre…

– Ce n’est pas toi, mon prince charmant ? demandé-je soudain d’une toute petite voix – en me détestant immédiatement de prononcer ces mots.

Un voile traverse son regard, son sourire éclatant laisse place à une moue gênée, Soren se redresse en emportant avec lui ce baiser que j’espérais tant.

– Je suis peut-être prince, mais tout sauf charmant, Emma. Je n’aime pas les règles, les protocoles, les contraintes et encore moins qu’on m’oblige à être quelqu’un que je ne suis pas. Je suis libre. Et c’est parce que tu l’es, toi aussi, que tu me plais. À moins que je ne me sois trompé…

Sa voix se voulait douce, presque attentionnée, mais ses mots viennent de réduire à néant mes faibles espoirs le concernant. Soren Ostergaard et moi, ça n’arrivera pas. Pas pour de vrai. Pas le conte de fées que j’attendais.

Autant me faire une raison tout de suite, non ?

Sur ce, Soren dépose un baiser furtif au coin de mes lèvres, me jette un dernier regard en passant la main dans sa nuque, puis saute du canapé.

– À plus, Vénus… dit-il en me décochant un sourire avant de disparaître.

Je ne suis plus sûre de comprendre, là…

Soren et moi venons de faire dix pas en avant… ou en arrière ? !

***

– Mets la mini-rouge, me conseille Margo.

– Non, la combinaison bleu marine ! contre-attaque Pénélope. C’est bien plus sophistiqué.

– On va à un concert de rock Penny, pas à la fashion week !

– C’est pas une raison pour faire croire à tout le monde qu’elle fait le trottoir !

Lorsqu’elles ont débarqué chez moi il y a à peine trois minutes, mes deux copines ont grimacé en constatant l’ampleur des dégâts. Jean noir et top gris. À l’image de mon humeur depuis hier.

– Qu’est-ce qui ne va pas, Emma ? me demande la rousse en étalant trois nouvelles tenues sur mon lit – du cuir, du cuir et encore du cuir.

– Elle ne t’a pas raconté ? s’incruste Pénélope en m’empêchant d’en placer une. Son prince l’a envoyée bouler hier ! Enfin, il a quand même eu la gentillesse de l’émoustiller avant !

– Il y a une différence entre être franche et blessante… grogné-je dans sa direction. Il n’est pas comme ça. Je crois que je l’ai pris au dépourvu.

– Qu’est-ce qu’il t’a dit ? me demande Margo d’une voix triste.

– Rien de grave, tenté-je de dédramatiser. Juste qu’il n’était pas mon prince charmant…

– Quoi ? ! s’insurge Miss Fleur Bleue.

– Pour une fois, on est d’accord Margotte, ronchonne la brune qui s’est affalée sur mon lit. Ton instinct devrait te dire de fuir, Emma. Écoute-le…

– Ou ton intuition féminine, au moins !

– Bon, Sigmund Freud et Cristina Cordula, vous pouvez arrêter mon analyse ? Je me change et on y va ! fais-je en attrapant un slim en cuir et un tee-shirt noir basique.

Je file dans la salle de bains, enfile ma nouvelle tenue et tente une dernière fois le diable :

– Converse ou escarpins ?

– Escarpins ! répondent-elles en chœur, outrées que j’envisage quoi que ce soit d’autre.

Arrêter de poser des questions. Définitivement.

Vingt minutes plus tard, Pénélope trouve une place tout près du Bus Palladium, dans le quartier de Pigalle, et y gare facilement sa Fiat 500. Ce soir, Elliot et son groupe donnent un concert qui – d’après mon génie de frère – devrait mettre le feu à toutes les petites culottes de la capitale.

– Qu’est-ce que tu fais avec ce truc ?

– C’est mon carnet d’idées, m’apprend Margo. Les salles de concerts, c’est toujours rempli de gens aux looks improbables !

– Tu ferais mieux de te trouver un jules, ironise Pénélope.

– Très peu pour moi, merci. Je vais me contenter de fantasmer sur les beaux gosses sur scène. Un mec, un micro et une guitare : hello boys…, chantonne-t-elle d’une voix sexy.

– C’est bon, on a compris ! éclate de rire la brune.

Le videur nous fait signe d’entrer, nous trottinons sur nos talons en file indienne, en manquant de nous gaufrer comme des dominos.

– Emma, je préfère te prévenir, me chuchote Pénélope tandis que nous arrivons au vestiaire. Démétrius… Je l’ai invité au concert.

– Pour… ? demandé-je, totalement abasourdie.

– Après ton coup de fil d’hier, je me suis dit que c’était une bonne idée. Que ça te redonnerait le sourire. Je pense vraiment qu’il est…

– Ne me fais pas croire que tu l’as fait pour moi Pénélope ! Si tu veux te le taper, fais-toi plaisir, mais en attendant, arrête de jouer les entremetteuses ! Compris ?

Ma meilleure amie me fusille du regard mais n’ajoute pas un mot, consciente que je suis sur le point de faire un scandale si elle n’admet pas ses torts.

– Pénélope, je ne plaisante pas ! monté-je encore d’un ton.

– Compris, finit-elle par lâcher. Le premier round de mojitos est pour moi…

Le concert des E.T.’s commence très fort, avec une reprise de Nirvana : Come as you are. Mon frère et son groupe se donnent sans compter, en voix, en accords, en déhanchés et en gouttes de sueur. Une petite horde de filles en folie est agglutinée en bas de la scène et fréquemment Elliot pointe le micro dans leur direction pour les faire hurler. Margo est à peu près dans le même état, reluquant mon frère avec envie.

– Je suis désolée Emma, me glisse Penny à l’oreille, en me tendant un verre au liquide rose fluo agrémenté de plusieurs cerises confites. Je sais que mes gros sabots te fatiguent, parfois. Tu me pardonnes ?

– À ton avis ? lui réponds-je en souriant avant de goûter l’étrange breuvage – aussi mauvais que voyant.

– À nous, les triplettes ! glousse Margo en vidant la moitié de son verre.

– À toi, la groupie en chaleur, surtout… ricane la brune avant de faire les yeux doux à un beau roux, pas loin.

La règle est simple : Pénélope Lacroix peut mater, reluquer, inspecter, admirer, passer ses proies aux rayons X, flirter innocemment sans jamais toucher ni goûter. C’est le système qu’elle a mis en place pour supporter les absences prolongées de son mari, sans jamais « passer du côté obscur ».

– À la longue, mes yeux ont appris à se nourrir de ces plaisirs éphémères… soupire-t-elle en allant chercher la deuxième tournée.

Après avoir testé deux nouveaux morceaux – leurs créations, cette fois – sans grand succès, les E.T.’s débutent une nouvelle reprise. Not an Addict de K’s Choice. L’effet est immédiat : la foule s’agite à nouveau, les mains se lèvent et les voix s’égosillent dans la grande salle. Margo n’y tient plus, elle nous abandonne pour s’approcher de la scène, tandis que Penny et moi reprenons les paroles du groupe qui a bercé une partie de notre adolescence.

Je suis en train de me dandiner quand quelqu’un trébuche derrière moi et renverse un peu de bière sur mes talons. Je me retourne – hésitant entre lui porter secours ou lui faire bouffer mes semelles rouges – et me retrouve paralysée. Les yeux verts. Le regard flingueur. La tignasse noire. Je jurerais que je les ai vus, derrière ces banquettes sombres. Sauf que le mastodonte qui a salopé mes pompes vient de se relever devant moi et obstrue mon champ de vision. Je me déporte sur la gauche de quelques pas mais les yeux ne sont plus là. Le visage hypnotisant auquel ils appartiennent non plus. Je les cherche partout, m’éloigne de Pénélope, oublie le concert, la foule, le bruit, la chaleur : je ne veux que lui.

Soren…

Not an addict ? Tu parles !

– Emma ! m’intercepte soudain un grand blond en me tapotant sur l’épaule.

Je suis sonnée, j’ai du mal à atterrir. Tout ce que je remarque, c’est que son costume est bien trop chic pour l’endroit.

– Je ne pensais jamais te trouver ! reprend-il.

Je plisse les yeux et le reconnais.

– Démétrius ! me forcé-je à sourire avant de regarder à nouveau aux alentours.

– Tu cherches quelqu’un ? Je peux t'aider ?

– Non, merci… dis-je en faisant demi-tour, la mort dans l’âme. Viens, Pénélope n’est pas loin.

– C’est pour toi que je suis là, tu sais… me glisse le dandy d’une voix complice. Et pour avoir la réponse à mon énigme !

– Ah oui, l’énigme… me souviens-je.

– Tu veux un indice ? ricane-t-il, persuadé que j’ai besoin d’aide.

– Inutile, j’ai trouvé. La réponse est : l’oiseau.

Un groupe de beuglards passe près de nous et des rires fusent à plein volume, faisant sursauter mon interlocuteur.

– Emma Green, je ne sais pas trop ce que je fais ici mais tu es mon idole ! Voltaire aurait été fier de toi ! s’exclame-t-il tandis que Pénélope et Margo nous rejoignent en sautillant sur Wonderwall d’Oasis.

Soren n’est pas là. J’ai des visions. Qui entraînent des palpitations.

Il faut te faire soigner, Vénus…

3. Rêver en grand

Grrr !

Voilà les grognements de frustration que j’émets depuis que je suis rentrée du concert hier soir, depuis que je n’ai pas réussi à fermer l’œil cette nuit et depuis que je me suis levée ce matin. Aucun moyen de savoir si Soren était bien là, au Bus Palladium, ou si j’ai halluciné. Aucun moyen de trouver son numéro de téléphone pour le lui demander – la dame des Pages Blanches a dû me réexpliquer la définition de « liste rouge ». Aucun moyen de le joindre pour lui poser toutes les questions qui tournent en boucle dans ma tête.

De toute façon, il a été très clair : il ne veut pas être mon prince charmant. Message reçu. Ça n’empêche que j’ai besoin de lui parler, urgemment. Je ne vais quand même pas aller faire le pied de grue devant son hôtel particulier en attendant de le voir sortir ou rentrer. Le garde du corps habillé tout en noir ne me le permettrait sûrement pas. Mais surtout, hors de question de me transformer en groupie qui suit son idole partout en poussant des cris aigus, en portant une pancarte « I love you forever » et un tee-shirt à son effigie.

J’ai souvent repoussé les limites du ridicule qui ne tue pas mais ça, c’est au-dessus de mes forces.

En plus, c’est exactement ce que je reprochais à Démétrius au début : son insistance, sa présence partout, tout le temps, même quand je ne la désirais pas, ses questions incessantes pour tout savoir de moi. C’est le pire des tue-l’amour. Et même s’il n’est question que d’amitié entre nous, je l’apprécie d’autant plus maintenant qu’il me laisse un peu d’air pour le découvrir par moi-même. L’Américain a réussi à attiser ma curiosité – à défaut de mon désir.

Une ampoule invisible s’allume au-dessus de ma tête !

C’est ça ! Créer le manque. Cultiver le mystère. Donner un peu en attendant de recevoir beaucoup. Faire un pas vers l’autre puis reculer pour le faire venir à soi. Voilà la base des relations humaines. Je devrais le savoir, j’en crée des dizaines dans mes romans et c’est toujours comme ça que ça marche : mes personnages ne se sautent jamais dans les bras, ils s’apprivoisent, se découvrent, se fuient pour mieux se retrouver, se détestent pour mieux s’aimer. Toujours.

Je saute dans un jean et un tee-shirt, les premiers que je trouve, j’attrape mon sac, mes clés, mon portable, sans rien oublier, et je fonce prendre le métro, sans réfléchir, direction l’avenue Marceau. Je ne sais pas encore ce que je vais lui dire, mais je viens de décider que je déposerai un mot dans la boîte aux lettres de Soren. Après tout, j’aime écrire. C’est ce que je sais faire de mieux. Et c’est comme ça qu’il m’a touchée, lui aussi, après notre toute première nuit. J’ai même pensé à prendre une petite enveloppe sur mon bureau pour y glisser mon message.

Et je jure solennellement que je ne l’aspergerai pas de parfum, que je n’y déposerai pas de marque de rouge à lèvres, que je n’y dessinerai pas le moindre cœur. Non. Digne, sobre et mystérieuse.

Arrivée devant la grille de l’hôtel particulier, j’adresse un sourire poli au garde – c’est le jeune, celui qui a l’air sympa. Mon mot est prêt, mon enveloppe est fermée, adressée à S :

« Je te vois même quand tu n’es pas là. Et quand je crois t’avoir vu, tu as déjà disparu. Où te caches-tu, voyou ? Et surtout pourquoi ? Vénus.

PS : ton numéro de téléphone est-il aussi secret que ta personne ? »

Le jeune garde blond au crâne rasé s’interpose entre la boîte aux lettres et ma main dans un mouvement souple et d’une incroyable rapidité. En anglais, il me propose de remettre ma lettre à son destinataire en main propre, si je le souhaite. Il ne me sourit pas vraiment mais je perçois une lueur de complicité dans ses yeux, comme s’il voulait me signifier, en silence, qu’il est de mon côté. Je me trompe peut-être, mais j’accepte sans hésiter. Et je repars, le cœur léger et la sensation du devoir accompli. Quand je sors du métro à ma station, j’ai comme une envie de flâner dans mon quartier.

Qui a dit « cliché » ? ! Le premier qui me traite de cliché s’en prend une !

Je marche lentement en admirant les vitrines des boulangeries sans y rentrer. Je ne m’arrête même pas devant les agences immobilières, je me contente d’essayer de deviner le prix d’un hôtel particulier dans le 16e arrondissement de Paris – et je suis sans doute bien loin du compte. J’entre dans une minuscule boutique de fringues hors de prix – du genre de celles qui n’exposent qu’une paire de chaussures dans toute la devanture – et j’en ressors avec un foulard en cachemire rouge et blanc, très utile au début du mois de juin à Paris.

Oui, ce sont les couleurs du drapeau du Danemark.

Non, ça n’a aucun rapport !

Je regagne enfin mon immeuble, accueillie par le malinois de M. Collard, qui tourne en rond au rez-de-chaussée, la queue entre les jambes, pendant que son maître descend lentement les escaliers, sans aucune envie de se dépêcher. Le chien finit par se soulager contre un mur de l’entrée, et mon voisin se contente de hausser les épaules en me lançant :

– Trop tard !

– Ce n’est pas trop tard pour nettoyer, Connard.

Quoi ? J’ai dit ça tout fort ?

Sans me retourner, je monte jusqu’à mon appart' avec un sourire sur les lèvres et une sensation étrange et délicieuse d’être capable de tout, aujourd’hui, inarrêtable. Puis j’aperçois une petite enveloppe scotchée contre ma porte, mon prénom inscrit au feutre noir, une écriture que je reconnais instantanément. Toutes mes sensations d’invincibilité quittent aussitôt mon corps.

Est-ce qu’on a eu la même idée au même moment ? !

Ou est-ce que mon prince milliardaire a envoyé un coursier en jet privé supersonique juste pour répondre à mon mot avant même que j’aie eu le temps de rentrer en métro ? !

Comme un robot, je décroche, rentre, laisse tomber mes clés, claque la porte, m’y adosse pour ouvrir l’enveloppe et lire le message sans perdre une seconde de plus.

« Trois questions en seulement cinq phrases, tu as fait fort. Évidemment, je ne répondrai à aucune. C’est plus palpitant comme ça, non ? S.

PS : J’étais là hier soir. Mais tu étais trop occupée pour me voir… »

Grrrrrrrrrr !

Soren a donc bien lu mon mot – j’ignore seulement comment il a réussi l’exploit de me répondre aussi vite. Il était donc bien présent au concert – j’ignore seulement comment il a su qu’il me trouverait là. Il s’est donc bien enfui après m’avoir aperçue en compagnie de Démétrius – j’ignore seulement ce qu’il aurait fait s’il m’avait trouvée seule… et je ne préfère pas l’imaginer. S’il était resté, il aurait pu constater que l’Américain s’est comporté en parfait gentleman amical et s’est vite éclipsé – l’ambiance était sans doute trop rock’n'roll pour lui.

Enfin, Soren a donc bien décidé de me rendre folle, de ne me donner aucune réponse ni aucun autre moyen de le joindre.

Très bien.

Parfait, parfait.

Frustration maximale.

Retour à la case départ.

Besoin d’un pain au chocolat de toute urgence.

J’écrase le petit mot contre mon front en maudissant la terre entière, les hommes, les chiens, les frères, les gardes du corps et les copines qui pensent agir pour votre bien. Puis je prends la décision solennelle de ne rien répondre, de ne pas lui envoyer de nouveau message, de nouvelles questions. Je n’obtiendrai rien de lui comme ça. Au jeu du chat et de la souris, Soren sera forcément plus fort que moi. Sauf si j’arrête de courir. Si je ne veux plus jouer avec lui, il sera bien obligé d’inventer de nouvelles règles.

Ou de se trouver un autre joujou…

***

Si je m’étais écoutée, j’aurais tout annulé. Mais Stanislas est venu me chercher en taxi, m’a forcée à me changer et m’a traînée jusqu’à la librairie où il a organisé ma séance de dédicaces. C’est la première fois que je vais rencontrer mes lectrices. Et c’était déjà une source de stress avant d’avoir un prince voyou qui occupe toutes mes pensées.

Mais les femmes que je rencontre me témoignent tant de chaleur, d’enthousiasme, de passion, que mon cœur et mon esprit se remplissent d’elles, chassant peu à peu la brume du chevalier noir. Ce soir, on célèbre l’amour. Ce soir, il n’est pas question de lui mais de moi. Et de toutes celles qui ont envie de croire que c’est possible, l’amour comme dans les livres. Je signe des romans, rends des sourires, écris des petits mots qui me viennent tout seul, et mon éditeur, ravi, finit par me murmurer : « Je savais que tu étais faite pour ça. »

Certaines me parlent de Gabriel Diamonds, de Vadim King, avec les yeux brillants. D’autres grognent contre la trop passive Amandine, la trop romantique Alma, tout en reconnaissant qu’il y a un peu d’elles dans tout ça. D’autres encore me réclament une suite, un troisième opus de Call me…, un tout dernier volume de Toi + Moi. C’est tellement exaltant d’être reconnue pour ce qu’on aime le plus faire au monde. C’est tellement inspirant d’entendre des lectrices en redemander. Tellement touchant d’imaginer que, juste en écrivant, je leur ai un peu permis de rêver.

Pendant quelques heures, j’oublie tout. Ou presque. Je ne sais toujours presque rien de Soren Ostergaard… Je comprends seulement qu’il est plus intrigant, plus magnétique, plus sexy et plus addictif que tous mes héros réunis. Et que je ne suis rien d’autre qu’une héroïne de roman qui rêve un peu trop grand…

Mais c’est à ça que sert l’amour, non ?

À la fin de la soirée, Elliot se fond dans la foule et se fait passer pour un fan inconditionnel en se prosternant à mes pieds. Puis il se met à lancer à la cantonade « c’est ma sœur, cette grande auteure ! ». Je lui plaque mon stylo sur la bouche et le relève en espérant que personne ne l’a remarqué. Mon frère me demande quand je créerai enfin un personnage à son image, c'est-à-dire « beau à tomber, avec les cheveux de Jared Leto et le compte en banque de Zlatan, une rock star américaine qui cache un french lover au cœur tendre ». Je lui promets d’y réfléchir en riant et nous rentrons ensemble à la maison, pour retrouver nos parents sur Skype.

– Emma, on aurait tellement voulu être là ce soir ! me lance mon père en anglais, tout sourire derrière sa webcam.

– Même si c’est de loin, on est très fiers de toi ! ajoute ma mère en français, avant d’envoyer un bisou à la caméra.

– Vous inquiétez pas, Elliot est venu me foutre la honte, il y avait assez d’amour familial pour trois ! grimacé-je en riant.

– On est contents de voir que vous vous soutenez, tous les deux !

– Si Emma continue à se nourrir de pains au chocolat et de yaourts à 100 % de matières grasses, je ne pourrai pas la soutenir très longtemps ! se moque mon frère en gonflant les joues.

– Qu’est-ce qui vous a pris d’enfanter ce maigrichon après une perfection comme moi ? renchéris-je pour amuser mes parents.

– On a cru qu’on rééditerait l’exploit, se marre mon père qui n’est jamais le dernier pour vanner.

– Si vous revenez vivre à Los Angeles, je vous nourrirai correctement, moi ! propose la mère poule en manque de ses enfants… et de la vie à Paris.

– Je suis sûre que vous vivez une seconde jeunesse depuis que vous n'êtes que tous les deux !

– C’est vrai, on dirait un couple d’adolescents, confirme Elliot en voyant mes parents enlacés dans l’écran.

– N’allez pas nous faire un autre petit frère, hein ! On est déjà servis, blagué-je pour éviter le trop-plein d’émotions.

Notre quatuor me manque et je suis toujours prise de nostalgie pendant ce genre de conversation à quatre, dans deux langues, où on rit pour s’empêcher de pleurer. Ma mère a la larme facile, comme moi. Et mon père retient tout, comme mon frère, mais ce sont deux grands sensibles. On aimerait tous se voir plus souvent mais les billets Paris-Los Angeles sont hors de prix. « C’est la vie », comme dit le grand philosophe James Green, quand il essaie de parler français pour faire rire sa femme. Tous les deux, ils sont amoureux comme au premier jour – même si ça n’empêche pas les éclats de voix –, et leur complicité n’a jamais cessé de m’émouvoir, de m’inspirer. Ce n’est pas un hasard si je suis devenue cette grande romantique qui court après l’amour : j’ai un beau modèle sous les yeux depuis plus de trente ans.

Ne reste plus qu’à le reproduire…

***

Le lendemain, ma journée se remplit toute seule : une séance d’écriture laborieuse, un peu de ménage, un débriefing avec Stan au téléphone, un déjeuner avec Penny et Margo, toutes les deux en grande forme, une douche d’une demi-heure et un masque aux œufs sur les cheveux – qui me fait repenser à la petite Birdie que j’ai créée dans Call me Baby et sa passion pour les shampooings à la compote de pommes infligés à ses nannies successives.

On sonne à ma porte vers 19 heures. Je vais ouvrir, malgré le masque capillaire qui me dégouline sur les tempes, ce n’est probablement personne d’autre qu’un voisin qui trouve qu’Adele chante trop fort dans mon salon. Il faut au moins ça pour couvrir les aboiements du malinois. J’ouvre sans regarder dans le judas et tombe sur Démétrius, en costard gris et sourire affable, qui s’invite dans mon appartement.

– Je tombe à un mauvais moment ? demande-t-il en regardant mes cheveux à la dérobée.

– Oh, ça ? ! Non, je… Entre. Enfin, c’est déjà fait... Qu’est-ce que tu viens… ? Tes cheveux ont besoin d’un masque ?

Y a-t-il des gens qui arrivent à prononcer des phrases intelligentes quand ils sont pris au dépourvu ? Non, parce que j’aimerais bien qu’ils m’apprennent !

– Ça te va très bien, sourit-il en s’amusant de ma nervosité.

Je doute que mes cheveux trempés et collés au jaune d’œuf « aillent bien » à qui que ce soit, mais je vais le croire sur parole.

Vu mon absence totale d’attirance pour lui, je me fiche pas mal que Démétrius me voie dans cette situation. Mais je ne voudrais pas qu’il interprète mes bafouillages hésitants pour une sorte de tension sexuelle inexplicable. J’essaie de me reprendre :

– En quoi puis-je vous aider, Mr White ?

– Je voulais simplement discuter, Emma. Les questions sans réponse m’empêchent de dormir la nuit.

Ça nous fait un point commun. Dommage qu’on ne se pose pas tout à fait les mêmes questions...

– Je t’écoute ! capitulé-je en me sentant prise de compassion pour lui.

– J’ai l’impression que tu me fuis. Et la seule raison pour laquelle une femme pourrait fuir un homme avec lequel elle s’entend bien… c’est un autre homme.

– Il y a un autre homme, oui, avoué-je spontanément en le regrettant aussitôt. Mais ce n’est pas la raison, essayé-je de me justifier. Je t’aime beaucoup, j’apprécie ta compagnie, j’aime nos conversations… Mais c’est tout. Il ne se passera rien d’autre entre nous. J’aurais peut-être dû être plus claire, mais je ne voulais pas te faire de peine. Je te vois comme un copain Démétrius… Pourquoi est-ce qu’on n’essaierait pas d’être des amis ? tenté-je de ma voix la plus gaie pour dissiper le malaise.

– Je n’attends rien d’autre de toi, Emma, sourit le grand blond sans que j’arrive à savoir s’il est sincère ou joue très bien la comédie. Mais les amis sont censés se parler, non ? Partager leurs histoires, leurs coups de cœur…

– Je te vois venir, Démétrius White ! ris-je en le poussant gentiment vers la sortie.

– Qui est cet homme qui t’empêche de penser à quelqu’un d’autre que lui ? insiste-t-il tout en reculant, en riant lui aussi.

– C’est un peu tôt pour les questions personnelles ! esquivé-je. Tu m’as déjà vue avec un masque capillaire dégoulinant, je pense que notre amitié a déjà fait un sacré bond en avant !

L’Américain s’apprête à quitter mon appartement mais se retourne au dernier moment et sort un écrin noir de la poche intérieure de sa veste. Il l’ouvre et me le présente, en expliquant :

– J’étais aussi venu pour t’offrir ça. Pour preuve de ma bonne foi. Tu verras qu’on est sur la même longueur d’onde, Emma.

Sans voix, je déplie la longue chaîne en or blanc, fine et délicate, et attrape entre mes doigts le petit pendentif en forme de plume où est gravé, en français : « Un véritable ami vaut tout l’or du monde. »

Je ne sais pas quoi dire, quoi ressentir, comment réagir. À part Pénélope et Margo, aucun de mes « amis » ne m’offre de cadeau sans raison et encore moins de bijou précieux comme celui-là. Mais Démétrius n’a pas l’air d’attendre quoi que ce soit en retour. Son regard me semble doux, sincère. Et son geste simplement généreux, une minuscule folie pour un homme aussi riche que lui.

– Interdiction de le refuser. Accepte-le en signe de notre amitié, me sourit le blond en venant me déposer un bisou sur le front. Tu devrais te rincer les cheveux, maintenant… ajoute-t-il doucement avant de quitter mon appartement.

4. Les autres

Ce matin, l’inspiration s’est engouffrée dans mon appartement en même temps que le vent tiède et moelleux de ce début de mois de juin. Voilà plusieurs heures que je tape inlassablement sur mon clavier – en grignotant tout de même quelques grains de raisin et M&M’s lorsque mon estomac crie famine. Quant à mes pieds, ils sont confortablement installés dans cette drôle de machine massante offerte par Stan. Je l’ai reçue à ma porte il y a quelques jours, elle était accompagnée d’un carton sur lequel était écrit au marqueur rouge : « Au boulot ! Détends-toi et écris ! Et Green, sache que la prochaine fois, c’est un tueur à gages que je t’envoie ! »

Il en serait presque capable…

Après des semaines de panne totale, c’est une délivrance de sentir mes idées affluer. De poser des mots sur toutes ces sensations qu’il me tardait d’exprimer. Un nouveau personnage a fait son entrée dans mon scénario et a tout débloqué. Un élégant bienfaiteur, affectueux, loyal, fidèle, du nom de Dimitri. L’homme quasi idéal, si l’on oublie son absence totale de danger et de sex-appeal. Celui avec qui on s’imaginerait bien passer ses vieux jours, à discuter de tout et de rien au coin du feu, à feuilleter un bon roman ou siroter un breuvage agréable mais sans surprise. Sa gentillesse, sa douceur, son esprit combleraient l’absence de passion. Dimitri, ce serait le choix de la raison.

Sven, lui, c’est l’ange noir. Le mystère, le danger, la fougue, le désir. Celui qui fait battre votre cœur à tout rompre, même quand vous résistez de toutes vos forces. Ses yeux perçants, sa noblesse innée, sa tendre rudesse, sa voix entêtante, ses soupirs : tout vous obsède chez cette créature indéchiffrable et obscure. Que vous en ayez conscience ou non, pour cet homme, vous êtes prête à déplacer des montagnes. Parce qu’une telle rencontre ne se produira pas deux fois dans votre vie. Sven, c’est le choix du cœur, de la déraison, de la folie.

C’est celui que j’ai fait depuis la toute première fois que j’ai posé les yeux sur lui…

Soren.

Mon premier chapitre est bouclé, je le réalise enfin et quitte mon fauteuil de torture – qui n’a rien fait de mal, si ce n’est être celui que je m’empêche de quitter lorsque je travaille – pour faire ma danse de la victoire. Un mélange de macarena, de sauts de biche et de booty shake qui me fait ressembler à… rien. Ou alors si : à une dinde unijambiste sous ecsta.

Beyoncé, ne regarde pas par là.

Je rallume mon téléphone et découvre que Margo a tenté de m’appeler huit fois. Pas de panique, j’ai l’habitude de ce genre de harcèlement. Ma meilleure amie a du mal à se faire une raison, parfois.

Lorsqu’elle essaye de me persuader que crier dans le métro « Règle numéro un le matin : se laver les dents et mettre du déo ! » est un devoir civique.

Lorsqu’elle essaye par tous les moyens de me confier le vieux matou acariâtre de sa voisine. Je suis mortellement allergique.

Lorsqu’elle essaye de lancer la mode du shorty rainbow à porter par-dessus un jean, malgré son sens inné de la mode.

– Mayday, mayday ! braille-t-elle lorsque je la rappelle. J’ai déjà vu onze fois la lune depuis ce matin !

– Quoi ? ris-je.

– Dégâts des eaux chez moi. Deux jours de travaux. Ouvriers qui ne portent pas de slips si j’en crois leurs raies des fesses qui prennent l’air dès qu’ils se penchent... Crois-moi, on est loin du fantasme du plombier qui vient s’occuper de tes tuyaux…

– Viens à la maison, gloussé-je de plus belle. Et si tu es mignonne, je te montrerai ma lune à moi !

– Ah non ! Si j’en vois une seule de plus, je vais développer une phobie ! Mets ta gaine, j’arrive !

Une gaine ? Qu’est-ce qu’elle raconte ? Personne n’a ce genre de choses ici. Non, non, non. Ou alors peut-être l’amie d’une amie…

La rousse débarque une heure plus tard avec deux valises remplies de tout ce qui est « nécessaire » à sa créativité : fringues, dessins, tissus et bibelots aussi fantasques que sa dernière manucure. Vernis rose bonbon et petites têtes de chats noirs.

Pas de doute, je suis toujours allergique.

À peine arrivée, elle enfile sa « tenue d’intérieur » – une grenouillère à pois – et sort de son sac à main une bouteille de sangria qu’elle me tend l’air de dire « Besoin urgent de picoler ! ».

– Tu as des fruits à mettre dedans ? Oranges, pommes, ou autres ? me demande-t-elle alors que je vais chercher deux verres.

– Non. J’avais des raisins mais ils n’ont pas survécu à ma séance de travail. Il doit me rester quelques paquets de M&M’s…

– Hmm… Ça vaut le coup d’essayer ! pouffe-t-elle en me suivant jusqu’à la cuisine. Elliot n’est pas là ce soir ?

– Non, il a un rencard je crois, inventé-je pour voir sa réaction.

– Ah ? Sûrement une groupie du concert. Il faut dire qu’il était sacrément sexy sur scène…

– Margo, tu as quelque chose à m’avouer ? ris-je en l’étudiant.

– Non, répond-elle très sérieusement. Le jour où je serai amoureuse de ton frère, je te le dirai…

– Amoureuse ou juste intéressée…

– Je ne choisirai pas Elliot pour un coup d’un soir, Emma. Avec lui, je ne pourrai pas. Pas comme ça.

– Préviens-moi quand tu auras changé d’avis, souris-je en faisant tomber une poignée de bonbons dans son verre.

La sangria aux M&M’s : à éviter. Par contre, le marathon Bridget Jones à la télé, c’est à consommer sans modération. Margo et moi avons enchaîné les deux films, puis refait le monde une bonne partie de la nuit – en buvant sûrement plus que de raison. Résultat : je me réveille le lendemain dans sa grenouillère, tandis qu’elle n’a plus qu’un débardeur et une culotte riquiqui sur la peau.

Qui a la chance de voir la lune, ce matin ? Bibi !

Elliot est en train de faire chauffer ma machine à café lorsque je retrouve ma cuisine – et les vestiges de notre nuit.

– Une bouteille de sangria, une de blanc et… douze paquets de bonbons ? Sympa, l’orgie !

– Des paquets individuels… précisé-je en ronchonnant. Minuscules. Personne ne mange si peu. Café !

– Tu as fait tout ça toute seule ?

– Non, j’avais une complice, souris-je en humant le liquide noir qu’il me tend.

Mon frère m’interroge du regard, je tends la tête en direction d’une robe à sequins et à plumes qui traîne par ici.

Ah oui, ça me revient, Margo et moi avons improvisé un défilé, cette nuit…

D’où cette grenouillère que j’ai sur le dos…

– Qui est capable de porter ça, à ton avis ?

Son sourire s’élargit, mon frère au petit cœur tout mou s’inspecte rapidement de la tête aux pieds, passe la main sur ses cheveux pour vérifier que rien ne dépasse et me demande – d’une voix tout excitée :

– Elle est plutôt thé ou café ?

– Je suis tout ce que tu veux tant que ça ne contient pas une goutte d’alcool ! se traîne la rousse jusqu’à nous, avant de s’affaler sur le plan de travail.

En se penchant en avant, madame Zéro Pudeur vient de réduire sa petite culotte à néant. Le bout de dentelle lui rentre encore plus dans les fesses et je réalise qu’à cette vue, Elliot est au bord de l’AVC. J’attrape rapidement un torchon, l’enroule autour de la taille de mon amie et la guide jusqu’au canapé du salon. Elle s’allonge, j’en profite pour lui balancer une couverture dessus. Décence minimale : check.

– Bon, je vais y aller moi, nous annonce l’autre Green, clairement mal à l’aise.

– Non, reste, Elliot, gémit la sirène échouée en lui tendant les bras. J’ai besoin que quelqu’un retire cette barre qui s’est logée dans mon crâne !

– Désolé, pas le temps, prétexte Roméo – aux joues cramoisies – avant de filer en douce.

Elle bougonne quelques mots en entendant la porte claquer et se rendort presque immédiatement. Je l’observe quelques secondes, un peu consternée. Margo ne fait pas semblant. Ça fait des mois que mon frère lui tourne autour, elle n’y voit que du feu. Il pourrait se prosterner à ses pieds, elle serait persuadée qu’il a trébuché.

Pitié, j’espère ne jamais être à ce point à côté de la plaque…

19 heures. J’ai tenu bon. Face aux critiques de Margo sur ma tenue « trop chiante », je n’ai pas craqué. J’ai bravement repoussé toutes les robes qu’elle me tendait. Toutes plus importables les unes que les autres. Pour ce dîner qui m’attend, j’ai opté pour une valeur sûre : une robe rouge pâle près du corps, qui fait toujours son petit effet, sans exagération. Je crois que Soren ne resterait pas indifférent… même si ce n’est pas la question. Des talons hauts et un brushing plus tard, je suis prête à affronter l’épreuve qui m’attend. Une soirée – sans lui – en présence de sept couples et deux uniques célibataires – l’un d’eux est homo, l’autre pourrait être mon fils.

La responsable de ce fiasco qui s’annonce : Clarisse, 30 ans aujourd’hui, une copine de Pénélope qui a tous ses défauts, sans aucune de ses qualités. Histoire d’arranger les choses, la blonde longiligne, parfaite de la tête aux pieds, a fait l’exploit de trouver plus snob qu’elle. Son mari. Lui me déteste, mais elle m’adore.

Enfin, elle adore mes romans.

Ce qui explique sûrement pourquoi Brice – le cher et tendre – ne peut pas me sentir : il n’a rien d’un Gabriel, d’un Vadim, d’un Emmett et encore moins d’un Jude !

Bref, tout ça pour dire que dans moins d’une heure, je serai entourée de M. et Mme J’ai-Tout-Compris, M. et Mme Regardez-Comme-J’ai-Réussi, M. et Mme On-S’ennuie-Mais-On-Fait-Semblant-De-S’éclater-Dans-Nos-Vies et j’en passe. Des gens dont la curiosité ne dépasse pas le bout de leur paillasson et qui essaieront de m'attirer dans leur bulle d’apparences, de conformisme et de normalité. Pourquoi je me sens obligée d’y aller, déjà ? Un pari perdu avec Pénélope. Il faut dire qu’elle ne les aime pas beaucoup plus que moi…

Tiens, juste pour ça, je devrais opter pour la robe à sequins et à plumes !

Remarque, j’en entendrais parler pendant les cinquante prochaines années…

Sur ma pierre tombale, ils inscriraient : « Juste pour cette robe, Emma Green mérite son sort. »

– Je vais rentrer tard, Margotte, ne m’attends pas, soupiré-je en passant le pas de la porte.

– La tête haute, Em’ ! Représente-nous avec classe et dignité !

– « Nous » ?

– Tu sais, les célibataires dégénérées…

– Je vais peut-être acheter de la mort-aux-rats en route, dis-je d’une voix lugubre.

– Bonne idée. Fais juste gaffe à Penny !

– Oups, une erreur est vite arrivée… souris-je de manière machiavélique.

– T’as raison. De toute façon, elle est bien trop énervante avec sa taille de guêpe et son visage de poupée.

– À demain, chaton ! gloussé-je en passant la porte.

– À demain l’empoisonneuse !

***

J’avais vu juste. Ils ont passé la soirée à roucouler, se congratuler, se faire des courbettes. Et à s’envoyer quelques piques bien fumantes sous la table, l’air de rien, juste pour le principe. Ils ont commenté les futurs mariages, le nombre de carats, les bébés en route, ceux qui se font un peu attendre, les taux d’intérêts, les plus-values obtenues sur leurs lofts et duplex, leurs nouvelles voitures et même la couleur de leur dernière carte bancaire. Et puis ils se sont tournés vers Pénélope et lui ont demandé si Rémy comptait réapparaître, un jour. Elle a souri mais j’ai bien vu qu’elle était blessée. Alors j’ai fait mon show pour attirer l’attention sur moi.

Ça n’a pas loupé. Ils m’ont laissée en placer une ou deux, puis les piques ont fusé. Je les ai reçues sans broncher, en me convainquant que ce n’était qu’un mauvais moment à passer. Dean a été mis sur le tapis, j’ai souri jaune, moi aussi. Mon mariage avorté. Ma carrière – quoique florissante – peu conventionnelle. Mon horloge biologique qui ne ralentit pas. Mon frère et ses lubies de musicien.

Là, j’ai dit stop. Je me suis levée et les mots sont sortis comme ça. Je me suis assurée de ne plus jamais être invitée à une telle sauterie. Je leur ai balancé leurs quatre vérités à la tronche – pour une fois, j’ai pu aller jusqu’au bout – j’ai vidé ma coupe, mordu dans ma brochette de Saint-Jacques et j’ai détalé. Pénélope, qui gloussait dans sa serviette, m’a proposé de quitter la table avec moi. J’ai refusé. J’étais déjà ailleurs. Avec lui.

Parce que oui, je me tape un prince, un vrai, mais je n’ai pas besoin de l’inscrire sur mon front ou ma carte de visite !

Tout en quittant cet immeuble aussi crâneur que ses occupants, je réalise que la normalité n’a aucun sens. Aucune utilité. Que mon obstination non plus. Attendre que Soren vienne à moi ? Laisser ma petite voix intérieure me rabâcher que c’est à lui de faire le premier pas ? Que c’est son tour ? À quoi bon ? C’est lui que je veux. À moi d’aller le chercher…

Si seulement ma gaine arrêtait de se faire la malle…

Heu… Oui, disons que… Simple coïncidence : l’amie de cette amie m’a conseillé d’en tester une.

À situation désespérée, mesure désespérée. Je m’engouffre dans le premier hall d’immeuble sur ma gauche et m’assure que personne ne s’y trouve. Une fois dans un petit coin, je retire le bout de lingerie couleur chair, tire sur ma robe – qui n’est pas trop courte, fort heureusement – et repars au petit trot en direction de la rue. Je croise une poubelle et, sans réfléchir, y balance la culotte de grand-mère.

Soren ne doit jamais savoir.

JA-MAIS.

Je hèle un taxi, les pneus crissent, je grimpe à l’intérieur en n’oubliant pas de serrer les cuisses. Direction l’avenue Marceau. J’ignore si mon ange noir s’y trouvera, ou même s’il sera heureux de me voir débarquer de la sorte. Je décide de prendre un risque, pour une fois. Quitte à me faire recaler à l’entrée. Mon téléphone vibre dans ma pochette, je l’attrape et découvre un SMS de Pénélope :

[À toi toute seule, tu es mille fois plus courageuse que tous ces abrutis réunis. Je suis fière d’être ton amie. Penny.]

Je lui renvoie un smiley – pas le temps de lui écrire un roman, même si son message me touche – et sens mon anxiété grimper au fur et à mesure que les rues défilent.

Et si j’étais en train de faire une erreur ?

Méfie-toi, petite voix intérieure… Je ne plaisante pas avec la mort-aux-rats.

– Ça fait 14 euros, me réclame le chauffeur bourru, à l’avant.

Je lui tends un billet de vingt, il me rend la monnaie en soupirant et je m’extirpe de son tacot. Toujours cet homme posté devant la grille. Pas le jeune sympathique, le plus âgé… glacial. Qui ressemble un peu à Kevin Costner dans Bodyguard, mais en plus grand et plus effrayant. En comparaison, je pense que le chauffeur de taxi aurait pu devenir mon meilleur ami. J’avance avec précaution sur mes talons et arrive à sa hauteur. J’ignore ce que je vais bien pouvoir lui dire, mais avant même que j’ouvre la bouche, il crache quelques mots dans le petit micro accroché à sa veste.

En danois, histoire que je ne comprenne rien.

Non vraiment, entre Kevin Costner et moi, une belle amitié se profile…

Sous mes yeux étonnés, l’homme ouvre la grille et me fait signe d’entrer. Je saute intérieurement de joie – mais évite de le faire vraiment : je n’ai plus de sous-vêtement…

– Par ici, me guide le deuxième garde, présent dans le hall.

Sans pour autant me faire la conversation, mon « complice » m’invite à monter dans l’ascenseur et appuie sur le deuxième bouton. Ce niveau, je n’y ai encore jamais mis les pieds – lors de ma dernière visite, il était fermé à clé. Je remercie le garde d’un signe de tête, il me sourit lorsque les portes se referment. Là, mon rythme cardiaque accélère dramatiquement. Soren n’est qu’à quelques étages. Ses yeux sauvages, son sourire fier, son corps de titan. Sa voix, qui, rien qu’à l’imaginer, me fait frissonner… Et ne tarde pas à résonner.

– Emma ? me fixe-t-il d’un air grave, lorsque la cage métallique s’ouvre comme au ralenti sur un grand couloir éclairé.

– Soren…

Voilà le seul son qui est sorti de ma bouche. Face à cet Adonis en costume griffé, je n’ai rien trouvé de mieux. Je me suis contentée de prononcer son prénom en haussant les épaules, presque timidement.

– Qu’est-ce que… ? m’interroge-t-il alors que je me décide enfin à agir.

Je fonce sur sa bouche et l’embrasse avec passion. Instinctivement, ses lèvres répondent aux miennes, je goûte sa langue, je gémis tellement j’ai attendu ce baiser. Mais bien trop rapidement, ses mains se posent sur mes hanches et me repoussent.

– Emma, pourquoi est-ce que tu es là ? insiste-t-il de sa voix grave et captivante, en passant la main dans sa nuque.

– Pour toi ! lancé-je, un peu blessée par sa réaction.

Ses yeux me parcourent, vifs, brillants, mais un peu déconcertés. Il se mordille la lèvre, je l’imite de manière inconsciente. Entre nous, la tension monte crescendo. Je sens l’air se raréfier, mes cuisses se réchauffer. Au bout de quelques secondes, le prince me fait signe de ne pas bouger. Ses chaussures claquent sur le parquet tandis que je l’entends disparaître dans la pièce d’à côté et s’adresser à quelqu’un dans une langue qui m’est inconnue. En danois. Plusieurs personnes lui répondent, hommes et femmes, et un concert de talons débute alors, le bruit s’éloignant dans la direction opposée. Probablement vers les escaliers, à l’autre bout de l’étage.

– Seuls, murmure mon brun ténébreux en réapparaissant et en me décochant un sourire en coin.

Il desserre sa cravate fine en avançant vers moi, je pose la main sur son torse pour l’empêcher d’approcher davantage.

– Tu aurais dû me dire que tu étais occupé…

– Tu aurais dû venir plus tôt, grogne-t-il en me plaquant contre le mur pour m’embrasser.

Soren le conquérant, le sauvage, est de retour. Son souffle chaud balaie ma peau tandis que ses lèvres se perdent dans mon cou et que ses mains remontent le long de mes cuisses. Je suffoque presque lorsque qu’il me soulève brusquement pour m’emmener dans la pièce secrète.

– Tu t’es fait attendre, Vénus… susurre-t-il à mon oreille en me déposant sur une grande table de travail en bois massif.

Dans cet immense bureau faiblement éclairé – où se tenait une réunion nocturne avant mon arrivée – sa voix rauque résonne, rapidement couverte par mes soupirs. Ses paumes se sont déjà glissées sous le tissu rouge de ma robe. Rouge, comme le sang qui palpite violemment dans mes veines.

Voilà ce que je suis venue chercher : l’inconnu, l’adrénaline, le danger.

Les autres peuvent bien se contenter de leur vie en ligne droite, sans risques ni passion. Pas moi.

Entre ses mains, je suis une autre… plus animale, plus courageuse, plus libre.

Je découvre une nouvelle facette de mon chevalier noir aux yeux verts : Soren n’est pas seulement sauvage et dominant, il est également joueur. Il m’écarte les jambes et se faufile entre mes cuisses, mais sans aller jusqu’au bout, pour se faire désirer. Ses lèvres douces mais voraces frôlent à nouveau les miennes, les titillent, les attisent. Divine provocation. J’entrouvre ma bouche pour l’inviter à approfondir ce baiser, mais l’insolent se contente de me mordiller la lèvre inférieure en soupirant. Un soupir brûlant, lascif, qui m’indique que je lui fais toujours autant d’effet.

– Cette robe… grogne-t-il, tout près. Tu l’as mise en pensant à moi ?

Le prince promène son pouce de haut en bas dans mon cou et ce geste pourtant innocent me rend folle. Je n’ai jamais rien vu, rien entendu de plus érotique.

– Oui. J’espérais que d’une manière ou d’une autre, tu la voies… soufflé-je en frémissant.

– Mission réussie. Vous m’avez ensorcelé, Miss Green.

Son sourire en coin et sa voix cassée viennent de provoquer de nouveaux fourmillements dans mon bas-ventre. Sans réfléchir, j’attrape sa cravate desserrée et le tire brusquement jusqu’à moi. Nos lèvres se percutent et nos langues se lient avec frénésie. Je le goûte sans modération, me cambrant au maximum pour me coller à lui. Son torse contre mes seins. Son ventre contre le mien. Son sexe dur contre mon intimité affamée.

Soren Ostergaard, tu me fais vivre un rêve éveillé.

Puissant, déroutant, sensuel, grisant…

– J’ai envie de toi, murmuré-je en me plongeant dans ses yeux militaires.

Son regard brille un peu plus fort, sa respiration s’accélère, il promène ses doigts le long de mon bras nu, faisant courir des frissons sur tout mon corps.

– Alors laisse-moi te toucher, murmure-t-il en effleurant ma taille.

– Tu n’as pas besoin de me le demander…

– Ne dis jamais ça à un homme, Emma, me fixe-t-il avec cette intensité qui me désarme.

– Touche-moi, soufflé-je, d’un filet de voix à peine audible.

– Plus fort…

– Touche-moi ! lui ordonné-je en resserrant mes jambes derrière lui.

Tout se passe tellement vite, je ne contrôle plus rien. Tout ce que je sais, c’est que mon corps en veut encore… Encore ! Soren m’allonge sur la table, grimpe au-dessus de moi, emprisonne mes poignets d’une main, remonte ma robe de l’autre. Il se stoppe un infime instant en découvrant que je ne porte pas de culotte, croise mon regard enflammé, me sourit de cette manière qui me donne le tournis, embrasse mon nombril, puis descend lentement, langoureusement, jusqu’à ma féminité.

Cette bouche divine, cette langue démoniaque…

Je halète, gémis, grommelle, me tortille, tandis que mon prince offre un traitement royal à mon clitoris. Mais rapidement, son altesse sérénissime me rappelle à l’ordre :

– Arrête de bouger, Vénus. À moins que tu veuilles tout arrêter…

Je ne vois pas son visage, mais je perçois un sourire dans sa voix. Il se joue de moi…

– Non, continue ! grogné-je en glissant mes doigts dans ses cheveux rebelles et soyeux.

La divine torture reprend, je me maîtrise du mieux que je peux, résistant à l’envie de me trémousser sous ses coups de langue. C’est à la fois insupportable et… jubilatoire. Soren semble partout. Son souffle, ses lèvres, sa langueur me rendent folle. Ses longs doigts s’enfoncent dans mes cuisses et les retiennent pour m’immobiliser. Je suis à sa merci. Ma jouissance approche à une vitesse vertigineuse, je pousse des petits cris étouffés, me mords la lèvre lorsque l’envie de crier est trop forte. L’orgasme me transporte au bout de quelques minutes, sans que je puisse le retenir. Je lui tire les cheveux sans le vouloir, mon amant lâche un grognement puis remonte le long de mon corps en déposant des baisers jusque sur mes côtes. Je suis sur un nuage.

– Maintenant je sais quel goût tu as… murmure-t-il en mordillant ma peau tremblante.

Je glousse et rougis d’un même élan, réalisant tout juste à quel point nous sommes… intimes. Son grand corps emprisonné dans un costume noir remonte et s’allonge contre moi sur la surface dure. Je soupire de bien-être et m’évade un instant dans mes pensées – brûlantes, toujours.

– Ouvre les yeux Emma. Regarde-moi, glisse-t-il à mon oreille d’une voix douce.

– Ton regard est difficile à soutenir, parfois, avoué-je.

– Pourquoi ? plisse-t-il les yeux.

Parce que je me demande toujours si c’est la dernière fois que je le vois…

– Parce que tu viens de me… Enfin, tu vois… dis-je en évitant de dévoiler mon sentiment d'insécurité.

– De te déguster ? sourit-il insolemment.

– Oui. Et parce que j’en veux encore… minaudé-je en faisant glisser ma main jusqu’à sa braguette.

Mais là encore, mon voyou décide de changer le programme et saute gracieusement sur ses pieds pour retrouver le sol. Il me tend la main, m’invite silencieusement à le rejoindre. Je fais mine d’hésiter, il fronce les sourcils. Je ris, puis me relève en tirant maladroitement sur ma robe.

– Pas de pudeur inutile, Vénus… Je n’en ai pas fini avec toi, raille-t-il en plaquant ses mains sur mes fesses.

Direction l’ascenseur. Les portes s’ouvrent, Soren me pousse à l’intérieur et me plaque sans ménagement contre la surface froide. Je gémis, il m’embrasse sauvagement tout en appuyant sur le bouton du troisième. Dans un roman, le héros arriverait à tout faire les yeux fermés. C’est le cas ici aussi. Cette aisance surnaturelle me donne envie de le provoquer… Histoire de ne pas lui rendre la tâche trop facile.

– Tu comptes me faire visiter, cette fois ? Ou tu vas te contenter de me prendre sur le tapis ?

– Tout est envisageable, tant que tu me le demandes très gentiment… grogne-t-il en mordillant le lobe de mon oreille.

Encore une zone érogène…

Remarque, entre ses mains, c’est tout mon corps qui s’allume et s’embrase…

Notre baiser torride reprend – mon intimité se réveille à nouveau – mais il est rapidement interrompu par les portes qui s’ouvrent. Troisième étage, me revoilà. Je pénètre dans le salon, escortée par le maître des lieux. Celui-ci se contente d’allumer les spots au plafond qui libèrent une lumière douce et tamisée. Il jette sa veste sur un fauteuil en cuir blanc, se débarrasse de sa cravate et s’approche du bar.

– Tu dois avoir soif… dit-il en se retournant vers moi en chemin.

Et ce sourire en coin…

– Moins que toi, réponds-je sur le même ton provocant.

– Touché, me fixe-t-il intensément. Scotch ? Tequila ? Vin rouge ? Blanc ? Rosé ?

– Rouge…

– L’envie est réciproque… lâche-t-il en ne quittant pas ma robe des yeux.

Sa voix n’a jamais été aussi rauque. Le temps s’arrête, dans cette pièce épurée aux murs infinis. Nos regards s’imbriquent et ne se quittent plus. J’avance vers lui en premier, guidée par l’urgence de mon désir. Nos bouches, nos mains, nos peaux se retrouvent dans un tourbillon de soupirs et de sensations. Ses mains se plaquent férocement sur mes reins, les miennes s’accrochent à ses épaules, nous titubons ça et là, sans jamais briser cette étreinte. Mais alors que l’oxygène vient à nous manquer, nous frôlons le bar de trop près. Une carafe en cristal se fracasse sur le sol, nous aspergeant de vin.

– Rouge… me sourit le brun ténébreux en évaluant les dégâts.

Mes jambes sont trempées, ma robe est tachée, mais à cet instant, rien n’a moins d’importance. Sa peau contre ma peau, c’est tout ce qui compte. Je l’embrasse à nouveau, il me soulève d’un geste en me hissant contre son torse et m’emporte dans une direction inconnue. Je glousse, il me mord dans le cou. Je grogne, il empoigne mes fesses.

Impossible de gagner…

Sans ajouter un mot, mon ravisseur approche de la chambre semi-ouverte, contourne le lit et passe la porte coulissante qui mène à la salle de bains. Il me dépose près de la sublime douche à l’italienne, retire mes chaussures, les siennes et – sans me demander mon avis – tourne le robinet. Des jets d’eau – glaciale – surgissent de toutes parts, je hurle en sentant le froid me saisir et tremper le tissu qui recouvre ma peau. Je tambourine vainement sur le torse de l’homme qui se crispe sous les jets mais n’émet pas un seul son.

Même Chuck Norris aurait bronché !

– Détends-toi… me souffle-t-il tandis que l’eau se réchauffe.

Il fait coulisser la fermeture éclair dans mon dos, ma robe tombe sur le sol, suivie de mon soutien-gorge. Il passe sa chemise trempée par-dessus sa tête, je n’en perds pas une miette. Ses muscles saillants, chacun d’eux, je tente de les graver dans ma mémoire. L’eau devient presque brûlante, ma respiration s’accélère. Je ferme les yeux en savourant ce divin massage, lorsque je les rouvre, mon prince voyou est nu, face à moi. Son sexe est long, fier, bandé à l’extrême. Je meurs d’envie de le toucher, alors je m’approche et je le prends en main, délicatement. Tandis que j’imprime un lent va-et-vient, Soren m’observe en silence, un sourire gourmand sur les lèvres.

L’eau continue de perler sur nos peaux qui glissent sensuellement l’une contre l’autre. Mon amant se penche pour m’embrasser. Le baiser qu’il m’offre est d’une infinie tendresse. Petit à petit, son corps se tend, sa respiration s’intensifie, sa virilité grandit encore sous mes doigts. Sa bouche cherche à nouveau la mienne, ses mains soupèsent mes seins, attisent mes tétons, je lâche quelques mots crus entre ses lèvres.

– Maintenant, ajouté-je, prends-moi…

D’un geste prompt et précis, Soren éteint l’eau et sort de la douche en me tirant par la main. Il m’installe au bord du lavabo et sous le grand miroir, ouvre un petit tiroir pour en sortir un emballage doré. Je lui vole et le déchire en lâchant un petit grognement excité.

– Pourquoi est-ce qu’il m’a fallu tant de temps pour tomber sur toi, Vénus… ? soupire l’Adonis au corps sculptural.

– Parce que tu ne savais pas où me chercher, soufflé-je en enfilant le préservatif sur son sexe.

Assez parlé. Soren s’installe tout contre moi et empoigne mes seins. Frissons. La vue de son érection entre mes jambes me donne le vertige. Mais ce n’est rien comparé à l’instant où il me pénètre lentement. Si profondément. Je suis trempée. Je halète, me sentant remplie de lui. Remplie de ce désir qui me consume comme jamais auparavant. Mon amant pince mes tétons tout en imprimant un savant va-et-vient à la fois brusque et subtil. Chaque percée me fait m’envoler un peu plus. La vision de son corps tendu à l’extrême m’anime. Le bruit de nos chairs qui se percutent me fait perdre la tête.

Le rythme augmente, Soren me possède et je ne l’ai jamais trouvé aussi beau. Il me fixe de cette lueur sauvage qui m’effraie et me fascine à la fois. Je le reçois, insatiable, j’écarte davantage les cuisses, je me cambre pour qu’il n’y ait plus aucun espace entre nous. Le miroir me mord le dos, ses assauts me cognent contre la surface lisse, mais je ne ressens plus rien si ce n’est cette vague de plaisir qui monte en moi.

– Soren… Soren… soupiré-je à deux reprises en me perdant dans ses yeux.

Ses coups de reins accélèrent, ses ongles me griffent les hanches, j’adore ça.

– Embrasse-moi… haleté-je à nouveau, en me mordant la lèvre.

Il s’en charge à ma place et m’arrache un cri de douleur. Exquis. Mon orgasme n’est pas loin.

– Attends un peu, murmure-t-il contre ma bouche. Résiste. Fais durer notre plaisir Emma…

Je tente de contenir la houle qui menace de me submerger à chaque aller-retour. Je passe les mains dans son dos, caresse ses flancs, empoigne ses fesses. Il grogne et me mord l’épaule. Lui aussi est sur le point de rendre les armes, je le sens. Alors je remonte mes deux mains dans ses cheveux, les tire légèrement et le force à me regarder.

Plongés dans les yeux de l’autre, nous sentons la jouissance monter, puis nous emporter. Loin, très loin.

Là où je n’ai jamais été…

5. Tomber de haut

Cette fois, c’est moi qui vais partir en laissant mon amant endormi. Cette fois, je ne me retrouverai pas seule dans cet hôtel particulier désert, à me demander si je suis la bienvenue ici ou seulement la dernière victime de cette garçonnière. Je n’attendrai pas de savoir si je suis invitée au petit déjeuner ou gentiment poussée vers la sortie. Cette fois, je serai une femme libre, indépendante et déterminée, qui n’attend pas qu’on lui donne la permission de rester ou l’autorisation de partir.

Cette fois… Oui, mais juste après ça. Quand j’aurai encore admiré mon prince voyou, la grâce de son corps endormi, la sensualité de sa peau nue, la force de ses muscles qui me malmènent encore dans ma mémoire, la douceur de ses yeux fermés qui ne me fusillent plus. C’est si rare que je détienne ce pouvoir. Mais si je le regarde encore, juste quelques minutes de plus, je n’arriverai jamais à quitter ce lit immense et peuplé de souvenirs, chaud de sa présence à mes côtés. Je pourrais continuer à en profiter tant qu’il dort de ce sommeil si profond que rien ne pourrait le troubler. Mais à la seconde où il s’éveillera, j’aurai tout perdu. Ma détermination, ma sérénité, ma petite victoire de partir avant qu’il me chasse, et je serai à nouveau sa prisonnière, suspendue à ses lèvres, à son regard, à l’espoir qu’il me demande de rester.

Je tiens à offrir à messieurs Larousse, Robert et autres auteurs de dictionnaires cette nouvelle définition parfaite du mot dilemme.

Ne me remerciez pas, c’est cadeau.

Quand je commence à divaguer comme ça, c’est mauvais signe. Je m’extirpe du lit avant de perdre complètement la raison, pendant que j’en ai encore la force. Soren ne bouge pas. Mes gestes sont étonnamment calmes pendant que je me rhabille et me recoiffe, en silence. Je ne peux pas m’empêcher de me demander si c’est lui qui fait de moi cette femme différente, moins maladroite, plus légère, tranquille et délicate même dans l’urgence du départ.

Peut-être un effet secondaire de son poison dans mon corps…

Avec les ailes qui me poussent dans le dos, j’hésite à déposer un dernier baiser sur ses lèvres, quand elles ne peuvent plus me mordre – une dernière caresse sur sa peau veloutée, quand elle n’a plus le pouvoir de m’électriser. Je me penche puis renonce, trop risqué. Je lui tourne le dos pour me résoudre à partir, inspire, expire, quand sa main de titan s’insinue doucement entre mes jambes et s’enroule autour de ma cuisse nue, bloquant mon premier pas loin de lui.

– Mon chauffeur t’attend en bas, il pourra t’emmener où tu veux… puisque tu t’en vas, me murmure la voix rauque et son accent danois.

Est-ce qu’il est déçu que je parte ? ! Est-ce qu’il est en train de me retenir ? ! De me demander de rester ? ! Est-ce que j’ai arrêté de respirer ? !

– Bonne journée, Vénus, ajoute-t-il en souriant, puis en reprenant sa main pour me rendre ma cuisse.

Est-ce qu’il a compris que j’hésitais ? Est-ce qu’il s’amuse de mon dilemme ? Ou est-ce qu’il me rend ma liberté, pour me permettre de partir avec dignité comme je l’avais décidé ? !

Je fais un pas, puis un autre. Sans me retourner. Je quitte sa chambre et son hôtel particulier. Je m’engouffre dans la berline noire dont le chauffeur m’ouvre la portière. J’attends qu’elle soit refermée pour m’autoriser à sourire. Mes lèvres se fendent et s’étirent à n’en plus finir pendant que mon cœur explose.

Je suis fière de moi.

Je suis folle de bonheur.

Et un tout petit peu folle de lui. Voilà, c’est dit.

Le chauffeur ne démarre pas, il attend peut-être que je lui dise où on va. Avant de me décider à lui parler, je jette un dernier coup d’œil vers l’hôtel particulier. Je ne m’attends pas à voir Soren à la fenêtre, dans son plus simple appareil, agitant la main ou m’envoyant des baisers dans les airs… mais sait-on jamais. En bas, près de la grille, le garde du corps à l’air méfiant – si ce n’est méchant – ne me quitte pas des yeux. Je ne sais pas ce que je lui ai fait ni quelle menace je pourrais bien représenter, mais son regard dur et réprobateur me met un peu mal à l’aise. Je donne mon adresse au chauffeur pour empêcher le garde ombrageux de saper ma bonne humeur. On ne roule que depuis quelques secondes quand mon sac à main vibre : j’en sors mon portable qui affiche un nouveau message non lu, d’un numéro inconnu.

[Ne fais pas attention au gorille devant ma porte. Lars n’apprécie personne. Ce n’est pas mon cas. S]

Un autre texto suit presque immédiatement, m’empêchant de céder à la tentation de hurler de joie.

[Au fait, je me suis procuré ton numéro de téléphone. S]

[Je vois ça. Dommage que ça t’oblige à me donner le tien. E] lui réponds-je aussitôt, inspirée par le ton joueur de mon interlocuteur.

[Je suis prêt à ce sacrifice. Fais-en bon usage. S]

[Dix appels. Cinq messages sur ton répondeur. Vingt textos. Par heure. Deal ? E] blagué-je en espérant qu’il comprenne l’ironie.

[Ça risque de ne pas suffire… S]

[Pour… ?] lui demandé-je du tac-au-tac, en arrêtant l’humour.

[Compenser l’absence de ton corps. S]

[Ma secrétaire m’indique qu’il sera relativement disponible ces prochains jours. Fais-en bon usage. E]

[L’usage que j’en ferai devra attendre mon retour. Je pars quelques jours au Danemark. À bientôt, Vénus. S]

Douche froide sur cet échange brûlant. Ça me rappelle un bout de notre nuit. Je reprends mes esprits et décide que ce dernier message n’appelle pas de réponse. Mais j’aurai au moins découvert un Soren joueur, détendu, provocateur… et presque possessif. La mauvaise nouvelle, c’est que je vais devoir me passer de lui. La bonne, c’est qu’il s’ouvre enfin à moi.

Et que j’ai enfin son numéro. Alléluia !

Margo est là à mon retour et elle lit instantanément sur mon visage que quelque chose a changé. Je suis obligée de tout lui avouer. Un débriefing détaillé plus tard, elle est encore plus hystérique que moi et appelle aussitôt Penny pour lui raconter que cette fois les romantiques ont gagné.

Le lendemain de cette journée passée à flotter sur un nuage, ma rousse préférée réintègre son appartement – au grand désespoir d’Elliot. Je profite de ma solitude retrouvée pour relire et retoucher le premier chapitre de mon roman. Que j’envoie à Stanislas avant de m’attaquer au suivant. L’inspiration n’a jamais tant bouillonné dans mon esprit. Et si je tape aussi fort sur mon clavier, c’est aussi pour empêcher mes doigts hyperactifs d’envoyer des textos enflammés à mon prince, sans doute bien occupé.

Le soir même, je suis convoquée chez mon éditeur « de toute urgence ». Le dandy moustachu refuse de m’en dire plus mais il veut me voir à 18 heures pétantes. Ce genre de mystère est rarement bon signe chez Stanislas Delalande et sa langue bien pendue : soit il a détesté mon histoire, soit il a encore un nouveau grand projet pour moi – comme me faire poser nue pour la prochaine couverture, ou m’envoyer dans un camp militaire où je pourrai rencontrer des hommes, des vrais, pour m’éviter d’émasculer mes héros.

À 17 h 57, je me félicite de ne pas être en retard pour une fois, d'autant que je tombe sur Felicity Stuart, mon amie auteure, que j’ai rencontrée dans un club de lecture franco-américain à Paris. Dans ce café littéraire, ça nous a pris une quinzaine de minutes pour sympathiser et réaliser tous nos points communs : Américaines vivant en France, fans de Jane Austen, passionnées de littérature, amoureuses de l’amour et essayant de vivre de l’écriture. C’est tout naturellement que je l’ai présentée à Stanislas, et ça a collé entre eux professionnellement aussi vite qu’entre nous deux amicalement. Felicity vit dans le sud de la France avec son mari et leurs deux petits garçons, on ne se voit pas souvent mais on se retrouve toujours dans une joie légèrement débordante.

– Emma, darling, dans mes bras ! sautille la petite blonde en jupe.

– Ma Felicity, tu es resplendissante ! l’embrassé-je en jalousant son bronzage. Tu as survécu à ton entretien chez Stan ?

– Presque ! Je crois qu’il se réserve pour toi, il m’a dit que tu étais la prochaine... On prend un café après ?

– Oui, s’il ne me fait pas passer sur la chaise électrique entre-temps. Comment vont Max et Cyrus ?

– De vrais petits Français nourris à l’huile d’olive et aux fromages qui puent ! se marre l’Américaine.

– Les pauvres choux ! Et dire qu’ils auraient pu grandir au pays du cheesecake !

– Et toi, toujours mariée à tes héros ? me demande-t-elle avec un clin d’œil, curieuse mais toujours bienveillante.

– Et comment ! Ce n’est pas de ma faute si aucun homme ne leur arrive à la cheville ! mens-je en pensant aussitôt à Soren.

– Très émouvantes, ces retrouvailles ! nous interrompt Stanislas. Mais beaucoup trop bruyantes ! Il y a des gens qui bossent ici, nous sourit-il avec une moue forcée. Stuart, au boulot ! Green, dans mon bureau ! ordonne-t-il gentiment en tapant dans ses mains, avant de disparaître en courant.

– Courage, me chuchote Felicity en me serrant à nouveau dans ses bras.

– Je fonce avant qu’il nous fasse une attaque, lancé-je assez fort pour que l’éditeur m’entende.

La petite blonde aux cheveux courts et au teint hâlé me sourit de toutes ses dents parfaitement blanches. Pénélope et Margo ont des caractères si forts, j’avais oublié comme c’était reposant d’avoir une copine aussi douce que Felicity, simple, gaie, amicale et légère. Cette fille est une perle. Et si j’arrive à la quitter, c’est uniquement pour éviter de me faire virer.

– 18 h 09, je n’ai jamais été aussi peu en retard, plaisanté-je pour dérider Stan.

– Assieds-toi, Emma.

– Tu me fais peur, tu sais…

– Il y a de quoi, me répond-il toujours aussi sérieusement.

– Qu’est-ce qu’il y a ? Tu as détesté mon chapitre ? commencé-je à m’inquiéter de sa mine grave.

– Disons plutôt que je l’ai… A-DO-RÉ, s’écrie-t-il en éclatant de rire et en levant les bras vers le ciel. C’est ton meilleur travail jusque-là, Emma ! Je suis déjà pris dans l’histoire, les personnages sont réalistes, attachants, complexes, le lecteur est tiraillé et le suspense insoutenable ! Sven ou Dimitri, le voyou ou le romantique, le danger ou la raison, qui choisira Eva ? résume-t-il en s’excitant sur son fauteuil.

– Mais pourquoi tu me fais un coup comme ça ? ! respiré-je enfin en attrapant tout ce que j’ai sous la main, crayons, gommes, post-it, pour lui lancer dessus.

– Pose cette agrafeuse, malheureuse ! Tu m’as tellement fait attendre, il fallait bien que je me venge.

– Tu es sadique, Stanislas Delalande ! Sadique, cruel et… futé. C’est grâce à ta vente aux enchères, tout ça. Tout est parti de là.

– À ton service, me sourit-il fièrement en lissant sa moustache. Et ne va pas gâcher ce travail en te créant des problèmes, hein ? Ajoute des obstacles dans le deuxième chapitre, pas dans ta vie, me conseille mon éditeur qui me connaît un peu trop bien.

– Je ferai de mon mieux…

***

Avoir une bonne raison de flotter sur un nuage, c’est assez rare. En avoir deux, c’est presque bizarre. Je ne suis pas du genre à fuir le bonheur quand il se présente, mais je m’en méfie un peu. Qu’est-ce qui va me tomber sur le coin du nez pour avoir eu le droit à un éloge de mon éditeur et une nuit torride avec l’homme de mes rêves ? Une tuile tombée du dixième étage qui va me défigurer et faire fuir Soren ? Un malinois affamé qui va me croquer les doigts et m’empêcher d’écrire pour le restant de mes jours ? Une chute de téléphone portable dans les tréfonds de mes toilettes qui va faire disparaître le numéro du prince que je n’ai pas songé à apprendre par cœur ? Une opération commando de Pénélope qui va me marier de force avec Démétrius parce qu’elle refuse que l’équipe des romantiques remporte le match ?

Pourtant, pendant les deux jours suivants, rien ne vient troubler mon état de béatitude. J’écris sans plus pouvoir m’arrêter. Je petit déjeune avec Elliot qui invente de nouveaux scénarios catastrophes avec moi, avant de me promettre que ça n’arrivera pas. Je déjeune avec l’Américain dans une ambiance cool et parfaitement amicale, à l’exception de quelques questions indiscrètes. Je dîne avec Penny et Margo en débriefant tout ce qu’il faut devant des mojitos. Je réponds aux messages – rares mais toujours aussi joueurs – de Soren, sans en faire trop. Je papote avec Aimée et je m’étrangle de rire avec un gâteau à la noix de coco. J’écris encore. Je guette le sale coup du sort. Mais rien. Visage intact. Doigts bien accrochés. Portable en parfait état de marche.

Pour preuve, la vibration qu’il émet vers 20 heures. Et le S qui s’affiche sur mon écran – je n’ai pas pu me résoudre à écrire son prénom en entier dans mes contacts, comme si j’avais un précieux secret à protéger.

[Rentré du Danemark. Liberté retrouvée. J’en ai pour deux. Tu en veux un peu ? S]

Il ne pouvait pas me proposer mieux. Et la simple idée de son désir urgent de me voir augmente encore un peu ma dose de bonheur. J’hésite entre prendre le temps de me pomponner ou foncer à l’hôtel particulier sans réfléchir. Les dilemmes, ça me connaît. Mais apparemment, Soren me connaît encore mieux.

[La statue est nue, debout dans mon salon. Je te veux au même endroit, de la même façon. Ne perds pas de temps à choisir des vêtements que je serai contraint de t’arracher à peine arrivée. S]

Mayday, mayday ! Alerte sexy maximale !

Je reste habillée, coiffée et maquillée comme je suis et fonce en direction du 16e. J’ai chaud partout, je bous. Et ce n’est pas seulement la chaleur moite du mois de juin parisien. Après un trajet interminable, je sors enfin du métro et marche vers l’avenue Marceau, qui ne m’a jamais semblé si loin. Quand j’aperçois enfin la grille de l’hôtel particulier, je distingue un garde habillé tout en noir. Ça ne devrait pas m’étonner mais je le trouve trop fin pour être le plus âgé des deux, cette armoire à glace raide et imperturbable. Il ne ressemble pas non plus au plus jeune, ses cheveux blonds sont plus longs, plus désordonnés. Soren en aurait-il embauché un troisième ?

Faites qu’il soit sympa…

À mesure que j’approche de ma destination, la silhouette masculine se précise sous mes yeux effarés. De dos, le grand blond en costume sombre ressemble à s’y méprendre à Démétrius White. Je m’arrête à quelques dizaines de mètres pour m’assurer que c’est bien lui et, surtout, essayer de comprendre ce que l’Américain peut bien faire là. Il est au téléphone, lève les yeux vers l’hôtel particulier comme s’il connaissait les lieux, regarde partout autour de lui et finit par s’approcher de la grille. C’est bien là qu’il va. Tout mon corps se glace. Et je sursaute à la vibration de mon portable dans ma poche. Un nouveau message de Soren. Tout aussi glaçant.

[Pas de Vénus pour moi ce soir. Le devoir m’appelle. Mais je compte bien me rattraper… S]

Est-ce que Soren vient vraiment de se décommander ? Juste au moment où il semble recevoir un autre invité ? Je m’éloigne en reculant, par réflexe, je fais non de la tête pendant que mon cerveau cogite à toute vitesse.

Ils se connaissent. Le chevalier noir et le chevalier blanc. Celui que je pensais mon amant et celui qui se disait mon ami. Ils ont tout fait pour me faire croire le contraire. Se montrer méfiants, jaloux l’un de l’autre. Comment n’ai-je pas pu voir qu’ils se trouvaient toujours tous les deux, au même endroit, au même moment ? À cette vente aux enchères. Au Plaza Athénée. Au concert de mon frère. Peut-être même dans cet hôtel particulier, si clinquant que je me suis laissée aveugler. Et s’ils sont bien de mèche, les deux menteurs, les voyous, les imposteurs, alors je suis qui, moi ? L’objet d’un pari lancé entre deux amis ? Le trophée de leur petite guerre de virilité ? Jusqu’où ils pensaient pouvoir m’emmener, m’utiliser, me manipuler ?

Le problème, quand on flotte sur un nuage, c’est qu’on ne peut jamais anticiper la chute. Je savais bien que ça ne durerait pas. Mais je ne pensais pas tomber si bas.

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

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Bliss - Le faux journal d'une vraie romantique, 3

Je viens de dégringoler de tout là-haut, et mon petit nuage est parti en fumée… Je les soupçonne de se foutre royalement de moi. Soren Ostergaard, prince héréditaire des arnaqueurs, et Démétrius White, roi des beaux parleurs. Le problème, c’est que je n’en ai pas la preuve. Et que ma petite voix intérieure qui me supplie d’aller voir ailleurs ne fait pas le poids face aux yeux revolvers et au sourire ravageur du brun ténébreux. Soren, je te prierais de sortir de ma tête. Démétrius, je ne serai pas la victime de votre complot.

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Clara Wilson ne vit que pour l'amour de l'art. Jeune galeriste new-yorkaise, farouchement indépendante, elle se bat pour faire sa place entre un patron tyrannique et une famille étouffante, qui n'accepte pas ses choix. Mais un jour, son chemin croise celui du mystérieux et magnifique Théodore Henderson, et tout va changer… Sous le charme du jeune amateur d'art riche à milliards, Clara doit néanmoins garder la tête froide… Qui est réellement le beau Théo ?
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